Roberto Maggiani, Poesie scelte da Angoli interni, Passigli, 2018, pp. 138 € 16.50 con una Ermeneutica di Giorgio Linguaglossa. La pratica della poesia come percorso eidetico

In tutto l’Occidente/ pare non esserci un sole più luminoso

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 Roberto Maggiani è nato a Carrara nel 1968, laureato in Fisica all’Università di Pisa, ha conseguito un Master di secondo livello in scienza e tecnologia spaziale, vive a Roma, dove insegna. Ha fondato, insieme a Giuliano Brenna, la rivista letteraria libera on line LaRecherche.it, di cui è coordinatore di Redazione, e per la quale cura la Collana di e-book “Libri liberi”; è Presidente dell’omonima Associazione culturale. Ha pubblicato varie raccolte di versi, tra le quali: Cielo indiviso, Manni Editori; Scienza aleatoria, LietoColle; La bellezza non si somma, italic. Suoi testi e traduzioni dal portoghese sono pubblicati su varie riviste letterarie e antologie. È giurato e Presidente del Premio Letterario Nazionale “Il Giardino di Babuk – Proust en Italie”

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Come accade una parola «nuova»? Da dove cade? E verso dove cade? E perché cade?

di Giorgio Linguaglossa

Parlavo qualche tempo fa con Marie Laure Colasson intorno a quella nuova parola, a quel nuovo concetto: «dis-fania», proprio della «nuova ontologia estetica»; chiedevo: Che cos’è una «disfania»? – Ecco il punto. Come accade una parola «nuova»? Da dove cade? E verso dove cade? E perché cade? – Una parola «nuova» indica una cosa «nuova», una cosa che prima non esisteva? E se non esisteva è perché nessuno aveva sentito il bisogno che esistesse, nessuno l’aveva cercata, e magari trovata? – In verità, una parola «nuova» viene incontro ad un «nuovo» bisogno, a una «nuova» esigenza. Da Gadamer in poi noi utilizziamo, in modo inconsapevole e irriflesso, un concetto di linguaggio inteso fondamentalmente come dialogo, quale «orizzonte di un’ontologia ermeneutica»; ciò implica che il «nuovo», se è nuovo, non può non inserirsi nell’«orizzonte di un’ontologia ermeneutica» che ricomprenda il «vecchio» in quanto presupposto del «nuovo». Secondo questa concezione ermeneutica non c’è «nuovo» se non c’è il «vecchio», il «nuovo» e il «vecchio» sono le due facce di una stessa moneta. È la forza del «vecchio» che spinge verso il «nuovo», il «nuovo» è una forza oggettiva, che spinge e preme verso il futuro. È il treno ermeneutico che non si può arrestare.

Detto questo, possiamo sostenere che la poesia di oggi indica qualcosa di «nuovo»?, che qualcosa di «nuovo» è avvenuto, magari a nostra e sua insaputa, mentre eravamo distratti, non avevamo fatto caso a certi segnali, a certi accenni, a certi indizi? – Il mondo nel frattempo è mutato e la «nuova» poesia avverte che qualcosa è cambiato, che occorrono parole diverse, nuove, non usurate.

La «nuova» poesia» indica un atto poeticamente attivo di dis-missione: una piegatura verso la dis-proprietà, una dis-appropriazione, una de-angolazione, il lasciar andare a fondo ciò che deve cadere, ciò che fino a un minuto fa ci sembrava importante. E all’improvviso ci accorgiamo che tutte quelle «cose» che credevamo importanti e determinanti per la nostra sicurezza, per i nostri valori di cui non potevamo fare a meno, adesso non sono più così importanti, perché è cambiato il metro dei valori, la scala gerarchica entro cui quelle «cose» trovavano il loro posto.

Semplicemente, quelle «cose» hanno traslocato, hanno cambiato domicilio, e noi non siamo più con loro, presso di loro

Semplicemente, quelle «cose» hanno traslocato, hanno cambiato domicilio, e noi non siamo più con loro, presso di loro; perché anche noi nel frattempo abbiamo cambiato domicilio, in quanto noi siamo sempre alla ricerca di un domicilio più accogliente, di un posto dove le parole possano attecchire e albergare, perché il vecchio domicilio è stato dismesso, quel domicilio dal quale siamo stati sfrattati e siamo stati costretti a sgomberarlo e a gettare nella discarica le vecchie masserizie, le vecchie inutili suppellettili, le parole usurate… La dis-appropriazione implica la rinuncia a qualcosa che non ci appartiene più, che non è più di nostra proprietà, che qualcosa ci è diventata estranea e non la riconosciamo più. Mediante l’atto mentale della dis-appropriazione possiamo percepire meglio gli «angoli interni» delle cose, diventiamo più leggeri, gettiamo a mare l’ingombrante zavorra delle «cose» per noi non più utili e le lasciamo andare a fondo… e torniamo a respirare, ci scopriamo più leggeri…

In fin dei conti, la dis-appropriazione è affine al dis-allontanamento, è il percorso inverso, e questo scoprimento degli «angoli interni», indica un allontanamento da ciò che siamo stati fino ad un momento prima e un avvicinamento a ciò che siamo adesso, a ciò che stiamo per diventare, adesso nel momento in cui vi sto parlando. Questa de-angolazione prospettica è essenziale alla «nuova» poesia, altrimenti si rischia di ricadere nella impostazione elegiaca. La poesia ha bisogno di un modus dis-propriante, dis-allontanante, de-angolante, ci dice che una nuova sensibilità è finalmente matura per gettare nella discarica le parole strumentali che fino a un momento fa credevamo appropriate.

La pratica della poesia come percorso eidetico

La poesia di questi ultimi decenni in Italia sembra ancora attestata sul concetto di una «ragione strumentale (instrumentelle Vernunft, afferma Gadamer)», di una «razionalità rispetto allo scopo (Zweckrationalität)», di un «pensiero calcolante (rechnendes Denken)», per dirlo ancora con Gadamer, con il che la poesia assume dalla ragione strumentale proprio quelle caratteristiche che dovrebbe invece espungere dalla propria pratica. Se la poesia è «pratica» è anche «incontro», e, come ogni «incontro» c’è del residuo casuale, un residuo che cade fuori della «pratica». La frequentazione di una pratica di eventi, è essa stessa avventura, personificazione di un evento, individualizzazione di un evento in un attimo dello spazio-tempo.

La difficoltà per la poesia italiana di oggi e degli ultimi decenni è che è venuta a mancare una «visione d’insieme», un Progetto, una «casa comune» come diceva Renato Serra proprio cento anni or sono, un critico oggi dimenticato. Mi chiedo, e vi chiedo: quali sono stati gli sviluppi, i sentieri interrotti, i nodi della poesia italiana dagli anni sessanta ai giorni nostri?  In questi decenni si è andati avanti per inerzia, per spinte corporali, per suggestioni, per imitazione, per epigonismi, per mimetizzazioni, per opportunismi. Non c’è più da tempo immemore una poetica critica, nessuno parla più di poetica come di una «casa comune», ciascuno pensa di essere così bravo da poter fare da solo e mettersi in vetrina. In queste condizioni i più giovani sono i più svantaggiati, perché mancano di memoria storica, non hanno, per ragioni biografiche, la memoria storica dei problemi estetici e non che sono rimasti irrisolti. Ricordo che trenta anni fa un noto critico di Roma affermava che fare poesia corrispondeva ad «un bisogno corporale», era qualcosa di analogo al «bisogno corporale». Certo è che con queste categorie non si va da nessuna parte, o meglio, si va a finire nel brodino caldo.

roberto maggiani

«Una difficoltà in filosofia è che manchiamo di una visione d’insieme. Ci imbattiamo nello stesso tipo di difficoltà che avremmo con la geografia di un territorio del quale non possediamo mappe, o solo una mappa di singoli posti. Il territorio del quale stiamo parlando è il linguaggio e la geografia è la grammatica. Possiamo percorrere il territorio senza grosse difficoltà, ma quando ne dobbiamo fare una mappa, ci sbagliamo. Una mappa mostrerà percorsi diversi che attraversano gli stessi luoghi; ne possiamo prendere uno alla volta, ma non due contemporaneamente, proprio come in filosofia dobbiamo occuparci dei problemi uno alla volta, sebbene in effetti ogni problema rimandi a molti altri. Dobbiamo attendere sino a che non siamo tornati al punto di partenza prima di poter discutere il problema che abbiamo affrontato in precedenza o procedere verso un altro. In filosofia le questioni non sono abbastanza semplici da poter dire “ne abbiamo un’idea sommaria”, perché non conosciamo il territorio se non attraverso la conoscenza delle connessioni fra i percorsi. Così consiglio la ripetizione come un modo di indagare le connessioni»

(L. Wittgenstein, [dichiarazione sul proprio metodo filosofico, rilasciata nel 1933], in Wittgenstein. Una biografia per immagini [2012], a cura di M. Nedo, trad. di A. Bernardi e M. Jacobsson, Roma, Carocci, 2013, p. 11).[citato in un libro di Alessandro Gaudio ancora inedito].

Scrive un giovane critico, Alessandro Gaudio:

  «Un dettaglio oscuro, esente da qualsiasi vanità intellettuale, uno scrupolo, etico oltre che estetico, che impedisca di sprofondare nella sabbia del proprio tempo e consenta per un attimo di capire, attraverso la letteratura, la filosofia, la psicoanalisi, l’antropologia, la storia dell’arte e la fotografia, ma anche la fisica e la matematica, l’ordine delle cose e il progetto cui esso si ispira. Come uno specchio rotto che, riflettendo una realtà atroce e irrilevante, fornisca sorprendentemente uno spunto o una scorciatoia per immaginare e per ridefinire teoricamente (e, spesso, dialetticamente) i rapporti tra le diverse discipline e che, comunque, si guarda bene dal trasfigurare il reale. Un battito di ciglia, quello con il quale si chiude un’epoca, un indizio dello sfacelo, della tacita rovina, un relitto della nostra civiltà offesa. Oppure un piccolo specchio d’acqua, un sogno, un miraggio, una piccola aberrazione decimale che accresca in noi la saggezza o la follia, ma comunque l’espressione di una quotidianità o di una strana mania: «Si tratta − spiegava Adorno nel 1947, concludendo i suoi Minima moralia − di stabilire prospettive in cui il mondo si dissesti, si estranei, riveli le sue fratture e le sue crepe, come apparirà un giorno, deformato e manchevole, nella luce messianica». Tuttavia, pur prediligendo il frammento, non lo si riduce a esercizio di stile, disinteressato o impropriamente assolutizzato e chiuso, a «fortezza costruita con gli stuzzicadenti», diceva Leonardo Sinisgalli, il poeta delle ‘due culture’ (quella scientifica e quella umanistica, ovviamente).»

Angoli interni

1

In tutto l’Occidente
pare non esserci un sole più luminoso
le cui dita tocchino i tetti e le strade
come qui a Lisbona –
molli carezze e rintocchi sulle campane.

Dal piazzale Sophia de Mello
si può sfiorare São Jorge con una mano –
poco oltre
il Tejo esita placido sotto il ponte 25 de Abril.

Nonostante la bellezza mi circondi
provo un sottile disagio.

2

Seguo le linee degli sguardi:
lei guarda me io guardo lui
lui guarda un’altra –
un triangolo perfetto
se non fosse per la somma sbagliata
degli angoli interni.

La fabbrica dei viventi

1

Dalle molecole alle cellule
aumenta la complessità
in riduzione di entropia
fino a comporre –
con antichissime istruzioni
dalla fabbrica dei viventi –
un uomo.

2

Sono nato anch’io
in uno spazio espanso
all’apice dell’evoluzione –
nascosto nelle “possibilità” dell’esistenza
ho attraversato ere di totale silenzio
finché qualcosa o qualcuno
mi ha scontornato dalla materia:
somma di termini
non uguale al risultato atteso.

3

Quante forme ha la vita
e quanti tempi?
Ogni cellula che perdo
mi lascia qua intero.

4

Che cosa facevo
prima di essere vivificato?
Non riesco a ricordarlo.
È assurdo pensare l’Universo
senza la mia esistenza –
presunzione della vita cosciente.

Combinazioni

1

La vita è materia
con dentro un pensiero:
cura e osserva sé stessa
si organizza e spera –
materia che mangia materia.

2

Molecole del mio gatto
prima di legarvi nella sua carne
dove stavate – cosa eravate –
foglia o intestino di cane?

3

Tra le possibili
combinazioni del reale
avverrà mai
quella che in un attimo
mostri l’idea risolutiva
la combinazione perfetta
e discriminante
rispetto a quelle maggioritarie?

4

Le leggi del Cosmo
non hanno eccezioni –
tutto è calcolato e imperfetto
come nell’amore.

Se chiami ti rispondo
ma non sperare che io ti salvi.

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Stomatoliti

1

Il significato del mondo
vagava nel grigiore delle ere
tra l’indifferenza molecolare –
finché prese dimora
in un cervello senziente
e si manifestò
nella prima parola.

2

Ricordarsi ciò che andò perso –
a fatica ritrovarlo –
risalire le pendici del monte
dal quale cademmo
sul terreno della preistoria
pelosi e con il cranio piccolo.
A fatica ricomporre la conoscenza.
Siamo gli ultimi trenta secondi
di un’evoluzione di ventiquattro ore:
ringrazio per l’ossigeno i cianobatteri
delle stromatoliti.

La minestra

1

Come uno chef
raccoglie affétta e rimescola
nature animali e vegetali
nello spazio di una cucina
così un poeta raccoglie
tutto il Cosmo in un solo verso.

2

Dio ha una verità
che ripete di continuo:
la comunica negli alberi in fiore –
tra i versi di qualche poesia –
o mentre affétto la carne
e rimescolo la minestra
per questa mia biologia.
Ma sempre la dimentico.

3

Certi pensieri se ne vanno via da tutti.
Uccelli notturni dalle grandi ali
cantano nel buio –
solo due tra noi ne hanno memoria.
Àua àua.

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La mela

1

Vado da Scienza e Poesia
con una mela tra le mani divisa a metà –
è la mia offerta alla loro unione.

2

Taglio mele rosse
per mostrare la relazione
tra le branche del sapere
ma se occorre
sono un cacciatore-raccoglitore
armato di lancia e frecce.
È ciò che sento nel mio essere:
la presenza di un uomo paleolitico
ora in sosta su questa sedia
a raccontare come si possa
interrogare il reale e arrivare al dunque
tra il come della scienza
e il perché della fede
nell’aria di un poema.

3

In piedi sul ponte della poesia
rivelo a Dio ciò che sono
e lui non vede
poiché sono libero
di nascondergli il pensiero –
quello che del mondo conosco
e solo a me appartiene.
Nel mio segreto Egli vive un abbandono:
“Eloì Eloì lama sabactanì.”
D’altronde le mele
da sempre rivelano qualcosa
e portano con sé
un senso di smarrimento –
la voglia di nascondersi –
così fu a partire
dalla più antica che Eva offrì a Adamo
fino al pomo di Eris
lanciato sul tavolo degli dèi
o a quella che cadde sotto lo sguardo di Newton
e poi divenne in Gravitation
universo curvo per tragitti di formica
fino al mio pomo diviso a metà
che qui-ora espongo.

Stelle

Da tutta la vita osservo le stelle:
luci rarefatte e superflue
nelle notti di città.
Delle prime osservazioni
ricordo l’odore del fico
e del geranio
dell’erba umida e dell’aria tagliata
dal freddo terso della notte –
mentre lassù vedevo
piccole luminescenze nel vuoto
in apparenza vicine tra loro –
piuttosto erano
fiamme pulsanti
stufe per alieni nel gelo cosmico.

Come muore una stella?
Come un uomo –
in grandezza o piccolezza –
espandendosi un poco
o esplodendo brutalmente
lasciando residui quiescenti
in spegnimento
o dinamiche sfere rotanti
superdense come fari
o buchi di immensa solitudine.

Supernova

Una vecchia stella logora
implode
rimbalza ed esplode –
l’onda d’urto dilaga
attraversa l’Universo –
non trova una sponda.

Nel cielo della Terra
è improvvisa apparizione
di una nuova stella –
un fiume di luce
che destina i regni.

Buco nero

È una terra dove il terrore
s’inventa in piena luce
ma nessuno lo subisce
perché è un mondo separato
diviso in sé stesso.
Cresce e il suo incremento di superficie
per un bit d’informazione assorbita
è calcolabile.

Il saldatore di stelle

Conosco un ragazzo di proporzioni enormi
lo chiamano il saldatore di stelle.
Ha una maglietta rosa attillata
e armeggia nella penombra vicino alla mappa stellare
attaccata alla parete da una suora con il velo grigio.

Si avvicina Natale e Cosmin salda stelle
nel cielo del presepe –
ha un circuito tra le mani grosse quanto la galassia
e cerca di saldare i contatti in miniatura
di un cerchio di led.

Ha occhi brillanti come stelle
nelle notti d’inverno – quando sembrano
gocce di stagno sul metallo della notte lunare
e c’è una tale elettricità nell’aria
che – come i led di Cosmin – s’accendono
al comando di una grossa mano.

Il mondo di Cosmin è una ragazza
con i capelli lunghi che entra e esce
come una cometa dalla mappa galattica
nel punto in cui è scritto “Noi siamo qui”
e dice: “Ti amo”.

Il fazzoletto

Potrei prendere questo mare
per i quattro angoli
come se fosse un fazzoletto
piegarlo
con le navi dentro come sassolini
e riaprirlo dove mi pare –
o scrollare via le navi
soffiarmi il naso e metterlo a lavare.