L’oracolo di Delfi mi ha parlato. Mi ha detto che io
Sono il filosofo e tu sei il poeta. Mi ha sorpreso.
Giuseppe Talìa
Tallia a Germanico
L’oracolo di Delfi mi ha parlato. Mi ha detto che io
Sono il filosofo e tu sei il poeta. Mi ha sorpreso.
Apollo figlio di Apelle, fece una palla di pelle di pollo…
Ricorda sempre – dice la Pizia – le viscere dell’aruspicina.
Dunque io filosofo e tu poeta. E chi l’avrebbe mai detto!
-Su ciò che non si può parlare si deve tacere. Ora mi spiego
Il mio lungo silenzio.
E se dunque non so, come realmente non so, perché l’Oracolo
Dice che io sono il filosofo e tu il poeta? I grandi problemi.
Ecco. La neve. La neve, tra gli altri, è un grande problema.
La neve non cade più, né più si scioglie al sole. Sparita.
Sparita come sparite le correlazioni: neve come cotone;
Il silenzio della neve; bianca come la neve; il fiocco vagabondo.
Parole in estinzione. Parole già estinte. Parole svanite.
Che fortuna, caro Germanico, la tua, di essere poeta.
(Tallia)
*
Leggo solo ora la stanza n. 13. Mi viene in mente
il percorso che ogni mattina abitualmente faccio
per andare a lavoro.
Attraverso la passerella Fortini sul Mungnone.
Incontro qualche Chichibbio e in primavera qualche gru.
Arrivo a Piazza della Libertà. Passo sotto l’arco
di Porta San Gallo, saluto Rolandino da Canossa.
Lungo via Palestrina l’organo del traffico suona il Magnificat.
A pochi passi da Piazza San Marco, l’ascensore mi porta
al terzo piano. Entro nell’enigma.
Giorgio Linguaglossa
Germanico a Tallia
caro Tallia,
ti devo confessare che mi è accaduto un fatto strano.
In questi ultimi tempi si è accentuato il mio mutismo. Dinanzi a libri (anche ben scritti) di poesia e di narrativa che mi giungono, e che scorro svogliatamente con gli occhi, mi sono accorto che non so che cosa dire, mi sono accorto con sorpresa che non saprei nemmeno dire qualcosa di sensato su di essi.
Come spiegare questo fenomeno? In me è cresciuto il mutismo. Peggio. Non ho più le categorie euristiche con le quali si è soliti leggere quei libri. Le ho perdute. Ho perduto le parole. Non ho più fiducia in QUELLE parole.
Allora ho capito: il mio mutismo segnala il bisogno di un nuovo linguaggio poetico, di un nuovo linguaggio critico e di un nuovo linguaggio civico: segnala l’insorgenza di un potere destituente. Ormai ne devo prendere atto: non sono più capace di utilizzare quel linguaggio pseudo critico fatto di omissioni, adulazioni e di ipocrisie.
Il mutismo della rivolta delle sardine italiane, la loro assenza di richieste, che cosa ci vuole dire?
A mio avviso segnala il destarsi dell’esigenza di un nuovo linguaggio politico e di un nuovo senso civico che, con le categorie agambeniane tradurrei così: il bisogno di una «nuova forma di vita». Le sardine non chiedono al Cesare di terracotta una piattaforma di riforme, ma ben di più, chiedono un rivolgimento del potere costituito e dei rapporti tra il potere e gli elettori, i cittadini non elettori e gli elettori tutti. Se fare richieste al potere di governo è già un modo di riconoscerlo, il mutismo sembrerebbe dirgli: non ho nulla da chiederti perché non ti riconosco, e non te lo dico neanche, perché altrimenti entrerei in relazione con te, ti riconoscerei una qualche forma di legittimità o di rappresentatività.
Allo stesso modo, nel rogo delle automobili, nella devastazione delle strade di Parigi, i gilet gialli non vedono, come pure alcuni famosi filosofi francesi hanno scritto, semplicemente il segno dell’ impotenza e l’opera di un nichilismo puramente distruttivo, ma l’ esercizio di un potere «destituente» che rifiuta le logiche e i mezzi dell’ integrazione delle periferie perché permeati di un razzismo, per così dire, «democratico».
Quella rivolta, dunque, non solo illumina con i lampi dei suoi incendi la crisi dei modelli tradizionali di azione politica ma sarebbe anche l’avvento di un nuovo tipo di esperienza politica.
Dunque, caro Tallia, io, Germanico, qui dall’Urbe, da una domus fuori le mura, mi rivolgo a tutti i cesaricidi nostri compagni d’armi: non deponete le spade, conservatele per un giorno migliore. Che giungerà.
Prima o poi.
(Germanico)
Scrive Gigi Roggero recensendo Non esiste la rivoluzione infelice di Marcello Tarì, DeriveApprodi, 2017, pp. 238:
«Bisogna sempre diffidare di un libro di cui tutti parlano bene. Se uno dice cose che sono gradite a tutti, è perché non ha niente da dire. Bisogna soprattutto diffidare del suo autore, in particolare se dice di essere un intellettuale militante (e già che ci siete, fate che diffidare a priori della categoria di intellettuale militante). Il pensiero rivoluzionario è infatti sempre divisivo: non si parla e si scrive per piacere a tutti, si parla e si scrive per separare gli amici dai nemici, per rischiare un passaggio o un salto in avanti, per spaccare le dannose compatibilità, anche quelle interne alla propria parte. La lingua dell’uomo è una tromba di sedizione, avvertiva Hobbes. La lingua del militante annuncia la guerra, non la pace.»1
1 https://www.commonware.org/index.php/gallery/788-rivoltarsi-alla-storia
Moravia e Pasolini seduti al caffè Rosati, Roma, anni sessanta, sembra davvero un altro mondo, gli intellettuali andavano ancora al caffè e discutevano di cose… oggi ci resta l’etere etilico dai lampioni…
Francesco Paolo Intini
Etere etilico dai lampioni
Paesaggi calmi, la ricerca di un filo spinato.
La luce non si fece attendere e dunque
Alla logica sostituì un balzo sulle spalle.
Perché dovevano allinearsi ai pianeti.
Dopo tutto vendevano merletti per Orione
E i mercati del quartiere erano aperti.
…
Il ponte spira endecasillabi
Il cobra nel ristorante cinese
e dunque si può operare
il fegato in gangrena.
Il colombo si tiene stretto
al forziere di sterco.
La noia sporge lupi dalla bocca.
Si comincia da Communio (Lux aeterna)
…
Enzimi guastatori, scampati a Norimberga.
Un melograno secco. Tutankamon tra i rami.
…
Talpe ammucchiano stelle
lava nelle pupille di corvo.
…
Gli ossessi con un dente, i malati di spirito
Furono accettati per quanto di geco avessero nelle code.
Gli altri vendevano madri a Caronte
per un appoggio di ventosa sul remo.
Li vedemmo affrontare il colpo di pistola
perché una telecamera sostituisse gli occhi.
Le scene di un colpo alla nuca e Resurrectio
ceduta a un cent.
Pure il sangue di Pasolini si vendeva in barattoli di salsa.
Un grammo della polvere di Ostia andò all’asta.
Si diffuse la notizia di un trend in salita
Per i seminatori di scandalo.
Il tasso di resurrezione salì alle stelle.
L’aids, la mafia, la shoah annichiliti in un lampo della IX sinfonia.
Avrebbero inglobato la mandibola ad uno stalattite
e sacrificato un mammut per la funzione.
Ma non fu facile riscrivere
la distruzione di Hiroshima.
Troppe teste l’una sull’altra e l’ombra
richiedeva il ritorno in Enola
Queste cose la luce non le ha mai fatte
L’esploso di farina si mescola al pensiero
…
Poter girare scene fino all’Introito
tenersi buono il Dio con Dies irae
Miserere per un giorno.
Nascondergli la tecnologia dell’onnipotenza.
…
Il miracolo di mettere l’assenza di versi in rima.
Com’è la musicalità delle parole
che comandano coperte e stufe inesistenti?
…
Le bottiglie voltavano il lato offeso all’ asfalto
Il pavimento si espresse in poetichese
Il suono perfetto della ruggine.
Nervi appesi ai crateri di Bari.
Ci sarebbe stato un getto di noia da un’edicola.
Un altro da un tombino fresco di stampa.
…
La vita non era tranquilla da benzinaio
Un tale mi puntò la pistola alla gola.
Poi imparai a vendere giornali e a riscaldami
Con banconote sull’esofago.
…
Capo Giuseppe, svicolò tra i muri
Nacque una colluttazione tra chiese borboniche
Portò le ragioni dei nativi in un tombino aperto
Dentro si scorgevano serpenti di rame e navi verde
La visione del telegrafo fu fatale
Ma non come quella post mortem.
Risalire foibe, prendere tempo, commisurare le forze
All’oro. Non ci sono nemici sul confine.
Cavalli e marce e winchester nessun’ altra memoria
anidride carbonica finalmente e acqua, sterile forse isterica.
(inedito)
L'Ombra delle Parole Rivista Letteraria Internazionale 