Due poesie di Mario Gabriele, da Registro di bordo (di prossima pubblicazione)
5
Un fiorire di nuvole dopo un cocktail flambè
con sette aromi di frutti di bosco.
Nel resort turisti in quarantena
attendevano il volo della Ryanair.
L’uomo su risciò preparava tragedie ed esche.
– Che muoia come gli altri -, disse il Gran Giurì.
Mosur lasciò 7 peccati capitali
in onore del Signore.
Michael Rottmayr è con Abele a Vienna
nella Osterreichische Galerie.
A Coney Island rimanemmo
a raccogliere le polveri di Ground Zero.
Un benefit donammo ai ragazzi del Bengala.
Te l’avevo detto Ray che tra gli avari del quartiere
c’era anche la famiglia Hobbs.
Padre Orwell parlò con Burton
dicendo: -fai questo in memoria di me-.
-Sorry! ma non so come uscire da questo labirinto.
Capisci, è come stare davanti a una partita a scacchi-.
Da quando daddy è andato via è rimasto solo il serenase.
Le chaussons di Bovaline sono ouverture.
Jodie vive a Norwich.
Non so come dirle ma è tutto un diverbio con la natura.
Matsuo Basho ha ristretto il mondo in 17 sillabe haikai.
Ci stiamo dentro come un soffio di mistral sulla Camargue.
6
Berenice non ha altro da fare
che mettere blazer di vecchia data.
La stagione resiste all’epitaffio.
Ci vorranno mesi per sistemare la biblioteca,
Perilli è tornato a chiedere il XVI volume
della Letteratura Italiana.
Scrivere è un viaggio come il pensiero di Heidegger.
Al vicolo 7 di Piazza Bologna nessuno ha una vita privata.
In un inverno del 93 cademmo nel crinale.
Vennero voci dal buio. Soccorsi stradali.
Il fiume era rientrato nell’alveo.
Carlo già pensava alla brossura della Gita domenicale.
Ada, la magnifica Ada dai sette lumini e corde di chitarra,
si era concentrata sugli steli di gramigna.
Una piccola colazione portò fantasmi e sentimenti abrasi.
Tengono ancora i profumi di Calvin Klein.
Lo stato delle cose è nel tempo.
La Canducci ha azzerato il debito.
Siamo in bilico. Ofelia si trastulla con l’oboe.
La notte ha rubato la luna.
Arrivo sul fronte delle dislocazioni verbali
con Dibattito su amore e Il Dente d’oro di Wels.
Brillano i fuochi d’artificio la notte di San Giuseppe.
El Paradise, ci pensi, è tutto un tremore di sogni!
Un paesino di sintassi crudele ha aperto check-in e ogni limite.
Una poesia di Anna Ventura (traduzione in francese di Edith Dzieduszycka)
La neve di ovatta
Da bambina accendevo
le candeline vere
sull’alberello vero;
ci mettevo anche la neve di ovatta,
col rischio di bruciare la casa;
la stufa di terracotta emanava
un calore buono, mentre,
fuori,
l’aria tagliava come una lama.
Oltre i vetri incrostati di ghiaccio,
c’era il cielo, carico di stelle; qualcuna,
ogni tanto, si staccava,
precipitava verso la terra buia.
Aspettavo di crescere,
aspettavo di non essere più bambina
per uscire da quella prigione di ghiaccio.
Il viaggio è stato
più lungo del previsto.
La neige de ouate
Petite fille j’allumais
les vraies bougies
sur l’arbre vrai;
j’y mettais aussi la neige de ouate,
en risquant de brûler la maison;
le poêle de terre cuite émanait
une bonne chaleur, tandis que
au dehors,
l’air tranchait comme une lame.
Derrière les vitres incrustées de glace,
il y avait le ciel, chargé d’étoiles; l’une d’elles,
parfois, se détachait,
précipitait vers la sombre terre.
J’attendais de grandir,
j’attendais de n’être plus petite fille,
pour sortir de cette prison de glace.
Le voyage a été
plus long que prévu.
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Due poesie di Gino Rago da I platani sul Tevere diventano betulle (di prossima pubblicazione)
4
Dio chiede una recensione…
il femminile di Dio il suo lato destro
ha chiesto una recensione ai poeti della «nuova ontologia estetica».
di certo le poetesse dell’ombra lo sanno che Dio è dappertutto,
che rovista con garbo nella pattumiera
Il maschile di Dio il Suo lato sinistro
frequenta le bische clandestine, i ricoveri
aperti tutta la notte, staziona tra le vetrate,
tra i bassifondi dei porti
e gli slums delle periferie di Hopper.
Ci ha provato anche con Lucio Mayoor Tosi, Grieco-Rathgeb e Talia
ma non gli hanno dato retta, andavano di fretta,
per una recensione sulla sua creazione
perché i tre lasciano di sé frammenti dappertutto
e cercano il tutto in ogni frammento,
un seme di cocomero, un chiodo, un filo di spago.
Dio si è rivolto ai cacciatori di immagini
perché i tre in poesia rapinano banche,
la poesia è una rapina in banca: si entra, si spiana la rivoltella,
si cattura l’ attenzione, si prendono i soldi e si scappa,
si scompare, per poi ricomparire in altre banche
ebbene, questi versi annoiano Dio, l’Onnipotente
non sopporta questi ladruncoli che giocano a fare
scaccomatto.
Cicche e carte stracce sui marciapiedi,
dalla tavola calda aperta tutta la notte odore di cipolle,
un fiore nel vaso parla con lo specchio:
«è perfettamente inutile che Lei caro signore si ecciti,
faccia quello che sa fare. Faccia lo specchio»
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Risponde il filosofo Erésia
Alla domanda di Herbert: «Dove passerai l’eternità?»,
risponde il filosofo Erésia: «cara Signora Circe, caro Signor Nessuno,
il poeta da finisterre parla con l’oceano e scrive le sue parole sull’acqua:
non mi aspetto l’eternità e so che nessun verso oltrepasserà la morte.
I poeti lo sanno da sempre: le poesie sono mortali».
Una poesia inedita di Paola Renzetti Continua a leggere
L'Ombra delle Parole Rivista Letteraria Internazionale 