Tutte le Poesie d’amore di Iosif Brodskij (1940-1996) a Marina Basmanova, la Musa del grande poeta russo, prima traduzione in italiano a cura di Donata De Bartolomeo e Kamila Gayazova, Il blog sospende per le ferie estive e riapre il 31 agosto, Un saluto a tutti i lettori

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Poesie d'amore
di I. Brodskij

Gialla, una stella riluce sull’onda,
si profilano le barche immobili.
Solo la croce ruota alla finestra
simile ad un semplice argano.
Verso la superficie da due vuoti
due reti risalgono pic.twitter.com/MCzNNL8MaT

— Giorgio Linguaglossa (@glinguaglossa) August 12, 2021

Sotto le iniziali M. B. si cela il grande amore di tutta la vita di Brodskij, la Musa indiscussa a cui il poeta dedicò nel corso degli anni numerosissimi versi: Marina Basmanova. Così la descriveva, un po’ severa, Anna Achmatova: “Sottile, intelligente e com’è bella! E neanche un filo di trucco! Solo acqua fredda”. Ed effettivamente c’era in questa ragazza qualcosa di misterioso e grande.
Era nata e cresciuta a Leningrado. Suo padre era un artista famoso, allievo di Petrov-Vodkin. Trasmise quasi in eredità alla figlia l’amore per la pittura. Quando Marina, ancora una illustratrice all’inizio del suo percorso, andava all’Ermitage per immergersi nel lavoro dei grandi maestri, attirava involontariamente l’attenzione di molti visitatori. Alta e snella, con la fronte ampia, capelli marrone scuro lunghi fino alle spalle, sembrava uscita da un quadro del Rinascimento.

Il tuo ricciolo non si arrotola nell’anello
(e non si trovano dita per questo)
nel tentativo di delineare il viso
come prima lo delineava la ciocca.
(J. B.)

Non le mancavano gli ammiratori ma lei non aveva fretta di rinunciare alla sua libertà. Secondo la testimonianza degli amici che la conoscevano bene, la Basmanova si distingueva dalle sue coetanee anche per un altro aspetto: l’amore per tutto ciò che era misterioso ed enigmatico. Aveva inventato un suo linguaggio cifrato per tenere un diario e sulla parete della sua stanza era tracciato sempre in codice un inusuale motto: “Essere, non sembrare”. Perché scelse proprio lui, non lo sa nessuno. Passano gli anni e una degli amici intimi di Brodskij, la scrittrice Ljudmila Stern, nel suo libro “Brodskij: Osja, Josif, Joseph” così ricorderà la Basmanova: “Sembrava molto timida. Non brillava per acutezza e non partecipava alle punzecchiature verbali quando ci sfottevamo reciprocamente. A volte se ne stava per tutta la sera senza aprire bocca”.
Brodskij e Marina si incontrarono per la prima volta il 2 marzo del 1962 ad una festicciola a casa del futuro famoso compositore Boris Tishchenko. Il poeta aveva 22 anni e Marina due di più. Da quel giorno non si separarono più. Lui le leggeva i suoi ultimi versi, Marina lo iniziava alla pittura e lo portava per musei e mostre. Gli amici ritenevano concordi che presto si sarebbero stufati l’uno dell’altro: l’irriverente, sofferente Brodskij e la tranquilla, giudiziosa Marina. Fuoco e acqua. Luna e sole. Marina amava Brodskij col suo stesso ardore? E’ difficile dirlo… Di certo lui la idolatrava!

Io ero soltanto ciò
che tu sfioravi col palmo della mano,
su cui nella sorda, scura
notte chinavi la fronte.
(J. B.)

Ma già allora non tutto era rosa e fiori. Né il padre della Basmanova né i genitori di lui vedevano di buon occhio la loro relazione. E, cosa fondamentale, la stessa Marina non voleva sposarsi. I due litigavano spesso e di continuo “si lasciavano per sempre”. In seguito a questi screzi Brodskij cadeva in una profonda depressione. Spesso andava a casa degli Stern pallido come una mummia, con fresche bende insanguinate ai polsi, in silenzio fumava in cucina una sigaretta dopo l’altra. Ljudmila temeva che l’amico potesse davvero prima o poi farsi seriamente del male. Perciò, quando per l’ennesima volta si presentò da loro con le mani bendate, Victor Stern gli disse a bruciapelo: “Ascolta, Osja, smettila… così spaventi la gente. Se un giorno decidi davvero di farla finita, chiedimi di spiegarti come si fa”. Brodskij accettò il consiglio, non li “spaventò” più ma le cose non andarono meglio.
In questa storia non mancò un banale triangolo amoroso. All’inizio degli anni ’60, Brodskij aveva stretto una solida amicizia con Anatolij Najman, Evghenij Rejn e Dmitrij Bobiscev: facevano tutti parte del gruppo di poeti vicini ad Anna Achmatova la quale, tuttavia, stimava Brodskij più degli altri e gli aveva predetto una grande gloria poetica. Per questo, quando alla vigilia del nuovo anno 1964 Brodskij riuscì a sfuggire alla polizia, temendo di essere arrestato per parassitismo, chiese a Bobiscev di prendersi cura di Marina. Lui la portò da alcuni suoi amici in una dacia a Selonogorsk e la presentò come “la fidanzata di Brodskij”. Tutta la compagnia la accolse festosamente ma, siccome la timida Marina sedette tutta la sera in silenzio, presto si dimenticarono di lei. Cosa successe dopo nessuno lo sa: forse sofferente per l’indifferenza dei presenti o perché da tempo nutriva un interesse per il bel Bobiscev, fatto sta che la silenziosa Marina passò la notte con lui. Agli amici che lo rimprovereranno di aver tradito la fiducia di Brodskij, Bobiscev replicò di non ritenersi affatto colpevole asserendo che Marina era andata da lui e non viceversa e che alla sua domanda se non era la fidanzata di Brodskij, lei aveva risposto alterata: “Io non mi considero la sua fidanzata e quello che pensa lui, sono affari suoi”…

Che peccato che ciò che fu per me
la tua esistenza, non fu per te la mia esistenza.
(J. B.)

Quando giunsero a Brodskij le voci del tradimento di Marina, si precipitò a Leningrado, disgustato da tutto. Passeranno gli anni e ricorderà così tutto ciò: “Non me ne importava niente se mi sbattevano in galera o no. E tutto il processo successivo era una sciocchezza a confronto di quello che era accaduto con Marina…”.
Direttamente dalla stazione piombò da Bobiscev, ci fu tra i due una dolorosa spiegazione che li rese nemici per tutta la vita. Quindi andò da Marina ma lei nemmeno gli aprì la porta. Dopo qualche giorno Brodskij fu arrestato direttamente in strada e rinchiuso in un ospedale psichiatrico; ne seguì il famoso processo al termine del quale fu mandato a scontare una pena di tre anni nella regione di Archangelsk. In seguito, quando già viveva in America, raccontò senza remore alla Stern che: “Tutto ciò era per me meno importante della storia con Marina. Tutte le mie forze interiori se ne erano andate per riappacificarmi con questa infelicità”.

Addio, cara. Togliti l’anello, abbonati ad una rivista di moda.
E puoi sputare in faccia a chi prenderà il mio posto.
(J. B.)

Nel villaggio di Norenskaja Brodskij scrive alcuni tra i suoi versi migliori di nuovo grazie a Marina che lo raggiunse lì e vi rimase a lungo. Lui era pronto a perdonarle tutto purché non finisse la loro favola e stessero ancora insieme. Ma… arrivò Bobiscev e la Basmanova se ne andò con lui. Ma poi tornò. E così per diverse volte. Brodskij soffriva, vagava per la casa vuota ma non poteva cambiare nulla: non si sceglie l’amore, come la patria e i genitori. Tra questi incontri e addii nel 1968 nacque il loro figlio Andrej al quale fu dato solo il cognome della madre forse per evitargli il complesso destino di altri figli famosi, quali il figlio dell’Achmatova e Gumilev e il figlio della Cvetaeva. Il poeta sperava che ora Marina si decidesse ad ufficializzare la loro unione ma Marina rifiutò anche questa volta e nemmeno la notizia dell’espulsione del poeta dall’URSS le fece cambiare idea. Nonostante le sue speranze Brodskij se ne andò da solo.
In seguito Marina mise fine anche alla storia con Bobiscev, preferendo crescere da sola il figlio.
La ferita bruciò ancora a lungo: come per vendicarsi del tradimento, Brodskij si trasformò in un cinico che non credeva più nell’amore e cambiava donne come fossero guanti, asserendo più volte che non poteva vivere sotto lo stesso tetto se non col suo amatissimo gatto Mississipi. Ma continuò a scrivere versi dedicati a M.B. Una volta, in risposta ad un invito a tornare a Leningrado, rispose con amarezza: “No, non si torna sul luogo dell’amore!”
Tuttavia tutto cambiò quando nella vita di Brodskij apparve una giovane studentessa italiana di madre russa di trent’anni più giovane e straordinariamente somigliante a Marina, Maria Sozzani: nel 1991 si sposarono e dopo un anno nacque la loro unica figlia che chiamarono Anna in onore di Anna Achmatova. Gli anni passati con la giovane moglie furono felici e dall’inizio degli anni ’90 Brodskij non dedicherà più versi alla Basmanova.
Ma nel 1989 aveva scritto una poesia nella quale questa volta si era rivolto a lei con parole ironiche e sprezzanti:

…. Un quarto di secolo fa nutrivi una gran passione per il kebab e i datteri,
disegnavi a china sul block notes, cantavi un po’,
ti divertivi con me; ma poi ti sei messa con un ingegnere-chimico
e, a giudicare dalle lettere, sei diventata straordinariamente stupida…

Quando Ljudmila Stern lesse questi versi, gli scrisse una lettera furente: “Joseph, perdonami o detestami ma non posso tacere. Cosa hai annunciato al mondo con questa poesia? Che, alla fine, hai smesso di amare M.B. e ti sei liberato dopo un quarto di secolo del suo incantesimo? Che sei guarito dalla “malattia cronica?” Ed in onore di questo avvenimento l’hai colpita nel plesso solare? A che scopo l’indipendente “libero figlio dell’etere” sputa attraverso l’oceano in faccia alla donna che ha amato ‘più degli angeli e di Sé Stesso’?”
Brodskij non rispose ma poco prima della morte, chissà perché, dedicò a Marina Basmanova tutti i componimenti scritti nel corso della sua vita per diverse donne. Riunendoli nel libro Nuove stanze per Augusta, scrisse semplicemente e laconicamente: “Questa è una raccolta di versi di una ventina d’anni che hanno più o meno un solo destinatario. In una certa misura è la cosa principale della mia vita”.
Marina Basmanova continua a vivere a San Pietroburgo…e continua a tacere: non ha scritto memorie, rifugge dai giornalisti, non si è mai lamentata, non ha mai commentato i suoi rapporti con Brodskij, non si trovano sue foto. Non ha mai nemmeno visitato la Casa-Museo allestita in quella “stanza e mezzo” sulla via Pestelja, che dà il nome al famoso saggio che Brodskjj dedicò alla memoria dei suoi genitori che, com’è noto, non vide più dal giorno della sua partenza né vivi né morti. D’altronde lei, Marina, in quella casa non ci aveva mai messo piede.

Tra le poesie qui presentate riteniamo che “Anno Domini”, scritta presumibilmente nel gennaio del 1968 (lo stesso anno di nascita del figlio), meriti una particolare attenzione.
Sebbene il titolo ripeta quasi letteralmente quello del libro dell’Achmatova “Anno Domini MXMXXI”, Brodskij sottolineò più volte che il “suo” Anno Domini non aveva alcuna attinenza con l’opera della grande poetessa.
Si tratta della prima composizione in cui Brodskij codifica la vita personale e l’attività artistica in immagini che richiamano un convenzionale “Impero Romano”. Ciò si spiega con la passione che egli nutriva in quel periodo per l’antichità, per il mondo latino e i suoi poeti lirici. Seguiranno Post aetatem nostram, il ciclo Lettere ad un amico romano, il lavoro teatrale Marmo, pubblicato nel 1984.
Non si può non sottolineare che l’avvenimento chiave dell’anno precedente era stato la pubblicazione del Maestro e Margherita di Bulgakov. Inizialmente Brodskij aveva avuto un atteggiamento critico nei confronti del romanzo ma, successivamente, ammise che gli avvenimenti salienti della prosa russa degli anni ’60 erano stati la riscoperta di Bulgakov e la pubblicazione del Dottor Zivago di Pasternak.
Se la descrizione del vecchio governatore, insonne e malato, rimanda alle pagine dedicate da Bulgakov a Ponzio Pilato, secondo la professoressa polacca Szymak-Peiforova (traduttrice e profonda conoscitrice dell’opera di Brodskij) la figura del misterioso scrittore, raffigurato in Anno Domini, “… potrebbe essergli stata suggerita dal passo in cui Pilato invita Levi Matteo ad entrare al suo servizio e diventare il custode della sua biblioteca. Tutta la composizione viene, così, ad essere una riflessione su una ipotetica collaborazione dello scrittore col potere, sulla responsabilità dell’artista, una variante del comportamento dello scrittore successivamente vigorosamente respinta e condannata dal poeta”.

Iosif brodskij a Venezia

INDOVINELLO PER L’ANGELO

a M.B.*

Il mondo delle coltri è rovinato dal sonno.
Ma nello sguardo teso di qualcuno
si profila nel crepuscolo notturno
il mare tagliato dalla finestra.
Due barche mettono a nudo il fondo
facendo un tutt’uno con un paio di scarpe.
La coperta rigonfia e le onde richiamano
la doppia tessera del domino.

Stretta al cuscino, la mano
scivola lungo i fusti perpendicolari
irrompendo in queste nuvole
col suo gesto sgrammaticato.
La calza sfilata sulla pietra,
ricurva nel buio come un cigno
a mo’ di svasatura guarda il soffitto
come fosse una rete annerita.

Due mari con l’aiuto di una parete,
con l’aiuto di un pensiero incerto
qui in qualche modo così divisi
che le reti da pesca nel buio pendono
vuote in questa profondità
ma aspettano tuttavia di venire a galla
grazie al filo che, unendole entrambe,
passa attraverso la croce della finestra.

Gialla, una stella riluce sull’onda,
si profilano le barche immobili.
Solo la croce ruota alla finestra
simile ad un semplice argano.
Verso la superficie da due vuoti
due reti risalgono
sperando: la croce le sposterà
e le lascerà andare in un altro posto.

C‘è così tanto silenzio che non si sentono parole,
che ad una finestra vuota pare
che la speranza di un ricco bottino
sia più forte dell’immobilità della casa.
Ed ecco nel buio della notte
alla finestra col suo chiar di luna
due orticelli sembrano un’onda
e il cespuglio di fronte al portico – un’onda schiumosa.

Ma la casa è immobile e il recinto
nell’oscurità si tuffa a mo’ di galleggiante
e un’ascia piantata nel portico
da sola fa la guardia ai tronchi affondati.
L’orologio stride. In lontananza
soffoca con un brontolio il motoscafo,
come schiaccia ostriche nella sabbia
con il piede un incorporeo osservatore.

Due occhi trasudano un grido.
Solo le palpebre, emettendo un fruscio,
nel buio li proteggono
come fossero ante.
Per quanto tempo affogare questo dolore,
travolgere con la parola a motore,
per concederle che come vaiolo si diffonda
sul caldo biancore dell’avambraccio?

Per quanto tempo? Fino al mattino? Poco probabile.
E il vento fruscia nel tentativo
di togliere il velo di gelsomino
dal volto aperto del cancelletto.
La rete è stata scelta, nei cespugli l’upupa
con un fischio anticipa il furto.
E in silenzio si blocca colui
che vaga nel buio sulla spiaggia.

(1962)
* su questa poesia compare per la prima volta la dedica “a M. B.”

a M. B.

Ho abbracciato queste spalle e sbirciato
quello che accadeva dietro la schiena
e vidi che la sedia spostata in avanti
era diventata un tutt’uno con la parete illuminata.
C’era nella lampadina una incandescenza intensificata,
sfavorevole per il logoro mobilio
e perciò il divano all’angolo scintillava
di pelle marrone come fosse gialla.
Il tavolo era vuoto. Il parquet luccicava.
La stufa era scura. Nella cornice impolverata
si è congelato il paesaggio. E soltanto la credenza
mi sembrava allora animata.
Ma una falena girava per la stanza
e deviò il mio sguardo dalla immobilità.
Se un tempo ha vissuto qui un fantasma
allora ha abbandonato questa stanza.

(Komarovo, 2 febbraio 1962)

a M. B.

Lo sai, al calar dell’oscurità
cerco di stimare ad occhio,
calcolando il dolore su una linea retta,
lo spazio che ci separa.
E in qualche modo i numeri si sommano alle parole,
da dove si avvicinano a te
la confusione che parte dalla A,
la speranza che parte dalla B.
Due viaggiatori, stringendo ciascuno una torcia,
si muovono contemporaneamente nell’oscurità,
moltiplicando all’alba la separazione,
senza essersi neanche incontrati nella mente.

(31/5/1964)

a M.B.

Dando ascolto a voci minacciose,
i mei versi, rimasti indietro al tempo della traversata
del Giordano, vagano per i boschi,
sganciati dal ricordo e dalla realtà.
I loro suoni si bloccano (come anche io)
a metà strada tra la morte e la gloria
(nel mio petto) d’ora in avanti senza il diritto
di fidarsi come prima dei miracoli.

Ma un po’ sordamente, boriosamente,
ogni strofa, senti, ringrazia
te perché non è morta,
perché i sogni, che ti hanno circondata con un muro,
ora infuriano alle mie spalle
e inghiottono la cavalleria d’Egitto.

(agosto-settembre 1964, Norenskaja)

PROFEZIA
a M. B.

Io e te vivremo in riva del mare,
separati dal continente da una diga
altissima, in un piccolo cerchio,
costruito da una lampada artigianale.
Noi due ci faremo la guerra giocando a carte,
ascolteremo come la risacca fa follie,
tossiremo appena, respirando impercettibilmente,
di fronte ai troppo forti aliti del vento.

Io sarò vecchio, tu invece – tu giovane.
Ma succederà così, come insegnano i pionieri,*
che il conto sarà fatto in giorni – non in anni –
rimasti a noi fino alla nuova era.
Nella nostra Olanda, al contrario,
noi due coltiveremo un orto
e friggeremo ostriche fuori della porta
e mangeremo del polpo assolato.

Lascia che rumoreggi la pioggia sui cetrioli,
tu ed io ci abbronzeremo come eschimesi
e con tenerezza tu farai scorrere il dito
lungo la virginea, intoccata striscia.
Ed io guarderò nello specchio la clavicola
e noterò un’onda alle spalle.

Ed il vecchio geiger nella cornice di stagno
sulla cinghia sbiadita e pregna di sudore.

Verrà l’inverno, torcendo senza pietà
il falasco del nostro tetto di legno.
E se faremo un bambino
lo chiameremo Andrej o Anna**
affinché, stampato su una faccetta grinzosa,
non sia dimenticato l’alfabeto russo
il cui primo suono si allungherà dall’espirazione
e, quindi, si affermerà nel futuro.

Ci faremo la guerra giocando a carte ed ecco
la sinuosità della risacca
ci allontanerà dalla costa assieme alle briscole.
E nostro figlio in silenzio
guarderà, senza capire nulla,
come la falena sbatte sulla lampada
quando arriverà per lui il momento
di uscire fuori scavalcando la diga.
(1 maggio 1965)

*il ritornello di una famosa canzone dei pionieri diceva: ”si avvicina l’era//degli anni luminosi”.
** come detto, i figli di B. si chiamano Andrej e Anna.

SEI ANNI DOPO

a M. B.

Abbiamo vissuto così a lungo insieme che di nuovo
il due gennaio è capitato di martedì,
che il sopracciglio sollevato con sorpresa,
come dal vetro di un’automobile – un tergicristallo,
scacciava dal viso una torbida tristezza
lasciando limpida la lontananza.

Abbiamo vissuto così a lungo insieme che la neve
se cadeva, avremmo pensato – che era per sempre,
che, per non farle socchiudere le palpebre,
io le proteggevo col palmo e le palpebre,
non credendo che provavo a salvarle,
si agitavano lì come farfalle nella mano.

Eravamo così estranei ad ogni novità
che gli stretti abbracci nel sonno
disonoravano qualunque psicoanalisi;
che le labbra, che sfioravano la spalla,
con le mie, che soffiavano sulla candela,
senza vedere nient’altro, si univano.

Abbiamo vissuto così a lungo insieme che la famiglia
di rose sulla logora carta da parati
fu sostituita da un intero boschetto di betulle
e tutti e due avevamo adesso soldi
e per trenta giorni al mare, con le sue lingue,
il tramonto minacciò come un incendio di Turchia.

Abbiamo vissuto così a lungo insieme senza libri,
senza mobili, senza utensili, sul vecchio
divanetto che – prima di diventare tale –
il triangolo* era la perpendicolare,
messa dagli amici in posizione eretta
su due punti uniti.

Ho vissuto così a lungo con lei
che dalle nostre proprie ombre ci costruimmo
una porta – forse lavoravi, forse dormivi
ma i battenti non si aprivano separatamente
e noi, evidentemente, ci passammo attraverso
e dalla porta di servizio uscimmo nel futuro.

(1968)

* chiara allusione al loro triangolo amoroso.

ANNO DOMINI

a M.B.

La provincia festeggia il Natale.
Il palazzo del Governatore è coperto di vischio,
e le torce fumano all’ingresso.
Nei vicoli – ressa e monellerie.
Allegro, festoso, sporco, impazzito,
il popolo si accalca dietro il palazzo.

Il governatore è malato. Sdraiato nel letto,
coperto da uno scialle preso ad Alcasar
dove ha servito, riflette sulla
moglie e sul suo segretario
che di sotto accolgono gli ospiti nella sala.
Non è per niente geloso. Per lui

adesso è più importante rinchiudersi nel guscio
delle malattie, dei sogni, del rinvio del trasferimento
nella madre patria. Siccome
sa che per la festa alla folla
non è assolutamente necessaria la libertà,
per la stessa ragione anche alla moglie

permette di tradirlo. A cosa avrebbe
da pensare quando non lo assalissero
la nostalgia, le convulsioni? Se amasse?
Rabbrividendo senza volere
respinge i pensieri spaventosi.
… Il divertimento in sala va scemando

ma si prolunga ancora. Completamente sbronzi
I capi tribù con occhi di vetro
guardano una lontananza dove un nemico non c’è.
I loro denti, che esprimono la loro rabbia,
come una ruota schiacciata dai freni,
si bloccano in un sorriso e un servo

aggiunge loro del cibo. Nel sonno
un mercante grida. Risuonano frammenti di canzoni,
la moglie del Governatore con il segretario
sgaiattolano nel giardino. E sulla parete
l’aquila imperiale, che ha cavato a beccate
il fegato del governatore, guarda con occhi di pipistrello.

Ed io, lo scrittore che ha visto il mondo,
che ha attraversato su un asino l’Equatore,
guardo nella finestra le colline addormentate
e rifletto sulla somiglianza dei nostri guai:
l’Imperatore non vuole vedere lui,
mio figlio e Cynthia* – me. E noi,

noi qui spariremo. La superbia
non eleverà a prova l’amaro destino
che ci siamo allontanati dall’immagine del Creatore.
Nella bara saremo tutti uguali.
Cerchiamo almeno di essere diversi nella vita!
A che pro’ aspirare a fuggire dal palazzo chissà dove …

Non possiamo giudicare la patria. La spada della giustizia
affonderà nella nostra propria vergogna:
eredi e potere in mani altrui.
Che bello che non navigano le navi!
Che bello che il mare gela!
Che bello che gli uccelli nelle nuvole

siano fragili per corpi così pesanti!
Non puoi fargliene una colpa.
Ma forse a volte il nostro
peso è in proporzione alle loro voci.
Lascia che volino per questo in patria.
Lascia che urlino per questo al posto nostro.

Patria…signori sconosciuti
ospiti di Cynthia sulla culla
si inchinano come nuovi Magi.
Il bambino sonnecchia. La stella arde appena
come carbone sotto la fredda fonte battesimale.
E gli ospiti, senza sfiorare la testa,

sostituiscono il nimbo con l’aureola della menzogna
e l’Immacolata Concezione—con i pettegolezzi,
con il tropo sulla reticenza sul padre…
Il palazzo si svuota. Si spengono i piani.
Uno. Un altro. E, infine, l’ultimo.
E solo due finestre in tutto il palazzo

sono accese: la mia, dove di spalle alla torcia,
guardo come scivola il disco della luna
lungo il bosco rado e vedo – Cynthia, la neve,
il Governatore che, al di là della parete,
combatte tutta la notte in silenzio con la malattia
e attizza il fuoco per discernere il nemico.

Il nemico si ritira. La liquida luce albeggia,
appena dall’est del mondo,
si insinua nelle finestre, cercando di sbirciare
quello che avviene all’interno
e, inciampando negli avanzi del banchetto,
vacilla. Ma continua il cammino.

(1968)

* la donna amata dal poeta latino Properzio

josif-brodskij La guerra di Troia è finita Chi ha vinto non ricordo

a M.B.

Io ero soltanto ciò
che tu sfioravi col palmo della mano,
su cui nella sorda, scura
notte chinavi la fronte.

Io ero soltanto ciò
che tu, in basso, percepivi:
un’incerta fisionomia all’inizio,
molto dopo – lineamenti.

Proprio tu, appassionata,
a destra, a sinistra
il padiglione auricolare,
sussurrando, creavi per me.

Proprio tu, tirando
la tenda, nella umida cavità
della mia bocca mettesti la voce
che ti chiamava.

Io ero semplicemente cieco.
Tu, comparendo, nascondendoti,
mi donasti la vista.
Così lasciano impronte.

Così si creano i mondi.
Così, dopo averli fatti, spesso
li lasciano ruotare
elargendo doni.

Così buttiamo ora nel calore,
ora nel freddo, ora nella luce, ora nelle tenebre,
persa nell’universo
la sfera gira.

(1981)

Josif Brodskij

.
ELEGIA
a M.B.

Ancora adesso, ricordando la tua voce
mi eccito. Cosa che, tuttavia, è naturale. Poiché le corde vocali
non si possono paragonare ad un nudo muscolo, ai capelli, alle borse
sotto freddi occhi e non se le fanno sotto per il cedimento
delle cose con l’età. Preso fuori dalla carne, il suono
non si logora a causa dell’attrito
sull’aria rarefatta ma, miope, tra due mali
sceglie di solito il maggiore: la ripetizione
di quanto già detto. La testa sobria
vortica per questo fortemente a lungo nelle notti
proprio come un disco che consuma le parole,
e le dita impediscono l’un l’altra di estrarre l’ago
dalla tortuosità chiusa – come dando onore
all’ossessione in forma di scarsità del testo
a fronte dell’abbondanza della melodia. Sai, al mondo ci sono
cose, oggetti tra loro così saldamente
legati che, cercando di avere davvero
la nomea di madre ecc ecc, la natura
potrebbe fare ancora un passo e unirli
a due a due: il tum-tum del fox trot
con una gonna di crespo di seta, la mosca e lo zucchero, noi
in ultima analisi. Cioè superare in rango
i risultati di Michurin.* Il luccio già da ora ha
scaglie del colore di una lattina,
del colore di una forchetta in mano. Ma la natura, ahimè, divide
più spesso che mescolare. E riduce più spesso
che aumentare; ricorda la dimensione delle bestie
nella selva del Pleistocene. Noi siamo solo parti
di un grande insieme da cui si dipana un filo
verso noi tipo cavo del telefono, restando
dal dinosauro la semplice colonna vertebrale.
Ma non ho da chiamare
per suo mezzo da nessuna parte, eccetto come il giorno dopo,
dove risponderà solo un invalido – poiché
chi ha perduto un arto, la fidanzata, l’anima
è il prodotto dell’evoluzione. E comporre questo numero è per me
come uscire dall’acqua sull’asciutto.

(1982)

* Ivan Vladimirovic Michurin (1855-1936) agronomo, botanico e genetista russo famoso per le sue piante ibride.

iosif brodskij

a M. B.

Cara, oggi sono uscito di casa di sera tardi
a respirare l’aria fresca che spirava dall’oceano.
Il tramonto si spegneva sulla piccionaia come un ventaglio cinese
e una nuvola si alzava come il coperchio di un pianoforte da concerto.

Un quarto di secolo fa nutrivi una gran passione per il kebab e i datteri,
disegnavi a china sul block notes, canticchiavi,
ti divertivi con me; ma poi ti sei messa con un ingegnere-chimico
e, a giudicare dalle lettere, sei diventata straordinariamente stupida.

Ora ti vedono nelle chiese in provincia e nella metropoli
alle messe funebri di amici comuni, di quelle che vanno adesso in costante
successione; ed io sono felice che ci sono al mondo distanze più
inconcepibili di quella tra me e te.

Non fraintendermi: alla tua voce, al corpo, al nome
non mi lega più nulla. Nessuno li ha distrutti;
ma per dimenticare una vita ad un uomo è necessaria, come minimo,
ancora un’altra vita. Ed io ho compiuto questo destino.

Hai avuto anche tu fortuna: dove ancora, tranne forse le fotografie,
continuerai a vivere senza rughe, giovane, allegra, beffarda?
Poiché il tempo, scontratosi col ricordo, riconoscerà la sua impotenza.
Fumo nell’oscurità ed aspiro il marciume della bassa marea.

(1989)

.

“Tema di una poesia sull’amore può essere praticamente tutto quello che si vuole: i lineamenti della ragazza, un nastro tra i suoi capelli, il paesaggio dietro la sua casa, la corsa delle nuvole, il cielo stellato, un qualche oggetto inanimato. Può non avere nulla a che fare con la ragazza; può descrivere il dialogo di due o più personaggi mitologici, un mazzo di fiori avvizzito, la neve su una banchina ferroviaria. Tuttavia i lettori sapranno di leggere una poesia ispirata dall’amore grazie all’intensità dell’attenzione che si presta a questo o a quell’altro dettaglio dell’universo. Giacché l’amore è l’atteggiamento nei confronti della realtà, normalmente di qualcuno mortale, nei confronti di qualcosa di infinito. Da lì la necessità, dettata da questa intensità, dell’espressione verbale. Da lì la ricerca di una voce meno precaria della propria”.

(Brodskij, L’altra ego )

.

NdT: le poesie qui presentate sono tratte dalla raccolta Stichotvorenija i poèmy (Versi e poemi) – due volumi – edita a San Pietroburgo dalla casa editrice Lenisdat nel 2017