CHIARA CATAPANO, Dalla DISFANIA ALL’INDICENZA della PAROLA POETICA L’ORIGINALITÀ come NOSTOS (RITORNO) ALL’ORIGINE con POESIE di D. H. LAWRENCE, GIORGIO LINGUAGLOSSA, STEVEN GRIECO-RATHGEB, SAFFO, GUIDO GALDINI, KATARINA FROSTENSON, GIOVANNI BOINE, DONATELLA COSTANTINA GIANCASPERO, CHIARA CATAPANO, IOULITA ILIOPOULOU, LUCIO MAYOOR TOSI

[Karel Taige] le Disfanie hanno creato uno spazio propizio: uno spazio, cioè, dove le categorie di sacro/profano… mescolano…

La lettura di Disfanie di Steven Grieco-Rathgeb ha avuto in me l’effetto di chiarire un fatto centrale, su cui la «nuova ontologia estetica» da tempo si interroga, e in cui – a volte – si dibatte caparbiamente cercando l’approdo di partenza, l’attacco. Perché si dice, sappiamo da dove veniamo, non sappiamo dove andiamo: ma alle volte è l’apparire del presente-futuro che c’illumina la strada alle spalle.
Ciò che mi si è chiarito, riguarda il che cosa si intendesse per poesia ancorata nel Novecento, cosa la rendesse tale – nonostante i tentativi di spiegazione. Capivo, ma non comprendevo. La testa argomentava, la pancia non assimilava. Cosa rende una poetica foriera di venti nuovi?
Lì dove il pensiero mal digerito s’inceppava, le Disfanie hanno creato uno spazio propizio: uno spazio, cioè, dove le categorie di sacro/profano (nell’approfondimento del regista Mani Kaul, di cui s’è già più volte parlato sull’Ombra delle Parole) mescolavano le rispettive acque dolci e salate.
Ma cosa dunque è successo?

pseudo Haiku di Lucio Mayoor Tosi

Nel post successivo a quello in cui presentavo le Disfanie, si antologizzavano alcune poesie di Guido Galdini. Ho scritto, in un commento a Galdini, quanto segue:

“Galdini non scrive poesia al presente, ma per parlare del presente. Dunque d’un millimetro soltanto, si lascia scappare l’attimo. E quell’attimo, scivolato nel “è stato”, si declina in morale, suo malgrado.
Due esempi:

sfida la figlia che sta sbocciando:
più attillati i calzoni, più spietate le ciglia,
più indiscreta l’abbronzatura del volto
ma lo sguardo si approssima troppo in fretta,
malgrado l’indulgenza dei cosmetici,
a una foglia che novembre ha deciso
di non dare il permesso agli altri mesi di cogliere.

*

hanno trovato il cane che si era perso
nella campagna dalle parti del cimitero,
lo tengono legato
a un guinzaglio di corde di tapparella;
ora aspettano l’arrivo del padrone,
e intanto provano a farselo un po’ amico
è soltanto da azioni come questa,
contate a minuzie, a miriadi, a infinità,
che alla fine di tutte le rincorse
forse anche il mondo potrà essere salvato.

In entrambi i componimenti, la chiusa cerca una via di fuga nel senso ultimo, nel riappropriarsi dell’eterno fuggente. Questo chiudere il discorso che sbocciava, ripiega di quel tanto che basta le poesie perché il lettore senta che qualcosa gli è stato tolto: e dunque la possibile astrazione nella descrizione del reale, diviene narrazione e la tensione cade”.
Cosa può oggi dire il poeta, senza che il presente vissuto divenga immancabilmente presente narrato?
Non gli resta che l’ “indicenza”, non può che lasciare alla parola l’auto-disvelamento. Altrimenti avremo la morale. Altrimenti saremo scivolati nell’attimo passato, non saremo più a dire l’accadere, ma lo staremo descrivendo.
La poesia che oggi non si ponesse questo problema – se dovessimo fare un paragone con le arti figurative – ci apparirebbe come un dipinto impigliato nella tela.
Il verso avrà dunque tolto la parola al poeta.
Non si tratta perciò di svelare alcun mistero, ma di lasciarlo emergere: soffermarsi nel ventre polifonico della realtà, e ascoltare.
La poesia deve poter raggiungere, attraverso le tempeste dei rapporti umani, delle profonde disarmonie, il nucleo luminoso della parola: attraverso la confusa sovrabbondanza delle parole raggiungerne il nucleo, il seme luminoso. Cantare il silenzio dentro la parola, che significa illuminarla.
In questo il poeta impara che originale è chi affronta il percorso verso il nuovo come nostos, ritorno ab origine (per dirla in forma d’ossimoro): ove la parola nuda si riempie del presente perché il poeta non cerca di piegarla, ma le permette di risuonare.
Non è forse sempre stato così, per ogni tempo? Cosa ci fa dire a distanza di secoli che i versi di Saffo

“il prato delle cavalle
è in germoglio di fiori primaverili,
dolce soffia la brezza…”

ἐν δέ λείμων ἰππὀβοτος τέθαλε
ἠρίνοισιν ἂνθεσιν, αἰ δ’ἂηται
μέλλιχα πνέοισιν

sono ancorati ad un eterno presente, se non quel permettere alla parola di “essere nel suo tempo”?

Ho scritto nell’introduzione alle Disfanie:

“Nei testi che qui seguono, non dobbiamo rincorrere nulla. Quanto deve essere, si mostrerà, mansuetamente, come un dono.
Il prefisso dis- (qui usato nel titolo che accomuna gli scritti, Disfanie) conferisce immediatamente alla parola la collocazione opposta: epifanie. E mentre l’epifania manifesta sulla superficie del foglio un’immagine da noi riconoscibile del mondo, proiettandola fuori in un attimo, la disfania si colloca nell’intervallo tra due manifestazioni epifaniche: facendoci intravedere, del mondo come lo conosciamo (come crediamo di conoscerlo) l’aspetto caotico ed essenziale, mai disgiunto e mai veramente opposto. Ecco perché in disfania leggiamo allo specchio epifania, ed ecco perché come Narciso vedremo la nostra immagine riflessa e deflessa, e sentiremo il bisogno di fonderci in essa.
Dal fondo, sull’acqua mobile, si vanno formando contorni conoscibili: poi una brezza, una foglia caduta da chissà dove movimenta la pellicola-superficie, l’immagine si spezza, sembra persa per sempre. È il momento della disfania, prima che l’immagine si ricomponga. Lì la realtà si è completata, ha fatto un giro intorno al proprio asse”.

Cosa è successo alla realtà

Quando il Novecento ha rotto con il secolo precedente, inaugurando la poetica del frammento, l’uomo si è trovato dinnanzi una realtà mutata. Facciamo conto che il reale sia un foglio bianco. Ma questo foglio è piegato, come si usa fare con gli origami, così che alcune porzioni siano celate, inaccessibili apparentemente, e l’uomo si trovi a camminare inconsapevole solo su una porzione di questo foglio, come sopra un ventaglio chiuso. Gli artisti, agli inizi del secolo scorso, hanno iniziato a percepire delle fessure; camminando, inciampavano. Hanno detto che la realtà era frammentaria, e l’hanno riportato nei loro scritti, sulle loro tele, nelle loro composizioni.

Giovanni Boine, senza aver mai dato un titolo omogeneo alla sua opera (fu l’amico Mario Novaro a raccoglierne il materiale, conferendogli il titolo di Frantumi) cerca di rappresentare questa frammentarietà anche nella forma grafica, oltre che nei temi:

“1) Talvolta quando al tramonto passeggio stanco pel Corso (ch’è vuoto), uno che incontro dice, forte, il mio nome e fa: “buona sera!”.
Allora d’un tratto, lì sul Corso ch’è vuoto, m’imbatto stupito alle cose d’ieri e sono pur io una cosa col nome.
2) Quando ti stringo la mano e tu ripigli sicuro il discorso di ieri, non so qual riverbero giallo di ambigua impostura colori di dentro l’atto di me che t’ascolto. Fingo d’essere con te e non ho cuore a dirti d’un tratto: “Non so chi tu sia!”. Amico, in verità, non so chi tu sia.
E come tu vuoi ch’io rinsaldi l’oggi all’ieri labbra d’abisso, ferita divaricata all’infinito?”
Etc. etc…

*

Sacrosanto sentire, sacrosanto e angoscioso sentire. Perché il mistero della realtà certa, divenuta lacerto, apre ferite. Si vuol capire, e la fede diviene “il doloroso ceppo della fede”, che non spiega, non spiana i frammenti su cui l’uomo scopre un bel dì di procedere (verso dove?).

Oggi l’artista ha intravisto che le stesse fessure d’inciampo erano in realtà fenditure, e che in queste viveva la realtà stessa, e probabilmente la stessa realtà – celata ma non invisibile.

Scrive D. H. Lawrence, nella sua poesia “Snake” (Serpente) del 1923:

(…)
E non appena ficcò la testa dentro quel buco orrendo,
e non appena si distese piano, serpeggiando il proprio dorso, ed entrò più in fondo,
una specie di terrore, una sorta di protesta contro il suo ritrarsi nell’orrendo buco,
il dirigersi apposta nell’oscurità, e trascinarsi piano,
mi sopraffece ora che mi girava le spalle.

Mi guardai intorno, deposi la brocca,
presi un sasso pesante
e la gettai nella vasca con uno schianto.

Non lo prese credo.
Ma improvvisamente quella parte di lui rimasta indietro si scosse con indecorosa foga.
Si contorse come un fulmine, e si perse
dentro il buco nero, nella fenditura slabbrata del muro,
dove, nell’acceso mezzodì, stetti come affascinato.
(…)

[trad. C. Catapano]

L’autore qui usa il termine “fissure”, fessura – crepa: che mi permetto di tradurre con “fenditura”, perché a mio avviso ci troviamo di fronte ad un primo esempio di poesia in cui si allude all’indicenza del mistero come oggi lo percepiamo. La fenditura oscura contenente lo stesso reale. E il poeta è il suo testimone.

Scrive Pavel Florenskij nel saggio sull’icona Le porte regali:

“Ma il suo tempo (quello del sogno, n.d.a), cioè il suo carattere fondamentale, procede capovolto rispetto a quello che costituisce il mondo visibile.”

Non due tempi, non due mondi: un tempo-contemporaneo e capovolto, esistente contemporaneo all’altro.
Certo qui Florenskji ci parla del sogno, ma quanto ci accingiamo a raccogliere nella sfera del reale, poeticamente, è intrinsecamente la stessa cosa, spogliata di simboli.

*

Giorgio Linguaglossa ha scritto nel 2016 dei versi, che hanno per la prima volta in modo inequivocabile in Italia forato il velo di separazione tra spazio sacro e profano della poesia. Hanno cioè mostrato che non c’è più fuori e dentro, e che il poeta deve prendersi il carico di ridare alla parola la sua sonorità espressiva reale (e non sopra o sotto il reale), disorientata da decenni di avanguardie, post avanguardie, retro avanguardie:

“…
Evgenja Arbugaeva. La sua casa in Siberia.
La porta dell’izbaè aperta sulla neve.
La Torre costruita con i prosperi e l’orologio da tasca.
Traffic of Sakurabana.
Steven Grieco-Rathgeb è là.”

Cosa succede qui? Il poeta non parla degli amici, non li cita dentro i suoi versi, ma permette che essi si trovino dentro i versi. Non parla di loro, ma li lascia invece emergere. Io ad esempio ricordavo che la poesia parlasse di fiori di ciliegio trascinati dal vento, sulla strada: rileggendola capisco che quel dato era reale, esistente nella fenditura tra “Traffic of Sakurabana” e “Steven Grieco è là”.
Va sottolineato che questo processo non solo non è semplice da realizzare, ma che “va fatto accadere”, perché significa ascoltare il reale, farlo emergere, togliersi dalla soglia per permettere alla poesia di entrare nel reale – e al reale di entrare nella poesia.

I poeti della NOE (con questa espressione, lo ribadiamo, non riconosciamo poeti affiliati al rito iniziatico di una ontologia estetica, ma tutti i poeti ricercatori della nuova realtà poetica in cui ci troviamo a scrivere) hanno colto e sviluppato negli anni le loro peculiari modalità di ricerca.

Nella poesia del 2004, “All’usignolo”, Steven Grieco-Rathgeb scrive (originale in inglese, trad. C. Catapano):

Nessuno di te meglio canta
il canto inoriginato

– no laringe, gola, lingua –
è un incendio
propagandosi!

e per quanto desiderata la sua scintilla
è una scintilla appena,
insidia alla desolazione

che quieta
il tumulto delle voci
il calpestio di onirici passi

così che nella notte
attonito
viene
questo suono illuminato

a dire infine
il suo, il nostro andare

sempre radioso, sempre in crescendo
sempre dimorante nel non-suono

natante percosso in disormeggio,
indifferente nella deriva oscura

per noi soltanto

*

E ancora nella poesia Quando il treno rallenta a Settebagni

“…
quaggiù, in quest’ombra lumen
un oleandro fiorito da sempre
ed intensamente il mio volto cieco
mi sembra rotto, selvaggiamente isolato,
ma è solo il suo porsi fiorito da sempre,
solo il suo porsi, adesso, in piena
assorta fioritura, espressione
del profondissimo buco del mondo
da cui a nuoto risalgono l’acqua buia
meravigliosamente limpida
nostre parole sussurrate

da labbra come
esseri viventi…”

Anche qui, come nell’esempio della poesia di Linguaglossa, avvertiamo che qualcosa è successo alla realtà della poesia, che veniamo spinti continuamente indietro mentre cerchiamo di proseguire la lettura; siamo costretti a continui ritorni, e ciò che vorremmo ci arrivasse diretto, dobbiamo ad ogni verso riconquistarlo.
Questo spezzare il verso, che non è più frammento, permette di penetrare nelle fenditure, permette all’indicenza di emergere all’interno della parola. Non il senso del reale, ma il reale stesso si affaccerà, lì dove il poeta ha lasciato un varco.

Scrive la poetessa greca Ioulita Iliopoulou [da To spìti, La casa ypsilon-biblìa, 2012, trad. C. Catapano]:

Nelle poesie della Iliopoulou l’oggetto poetico diviene soggetto, e la narrazione è solo apparente.
Vibrano le parole, permettendo al reale di accadere nello spazio già sacro, oggi aperto, divaricato presente. Il verso non-verso allude alla prosa, senza agguantarla, volutamente. Ci informa che oggi poesia è risveglio della parola che avanza in forme che non si possono identificare con la prosa poetica. Anche Katarina Frostenson, all’estremo opposto d’Europa, respira la stessa aria rarefatta.

*

OSCURITA’. Una bianca montagnuccia sgualcita, sottile come carta di riso. La vita di ognuno. Soffia il vento e si solleva piano, superficie, superficie… Fino a che si modellano un triangolo, un rombo, un rettangolo. La casa. Tre mura e al centro il burattinaio – tu? – quasi privo d’espressione, sopra uno sgabellino basso. Accanto a lui penzolano stringhe marroni. Le lega attorno alle gambe, ben bilanciato, solleva davanti a sé la bambola, se stesso. Lei sorridente, in abito da cerimonia inizia il rituale. Disegna piano piano cerchi con le mani, avanzando pesta i piedi. Raggiunge una piccola pentola di rame, afferra una minuscola tazza di porcellana e la riempie di tè bollente. Poi, seguendo un ritmo sordo, lo offre. A chi? Di sorpresa s’accendono le luci. Resta vuota la scena. Gli spettatori s’alzano nell’imbarazzo e iniziano ad andarsene. In fondo al corridoio, poco prima dell’uscita, chino suoni con uno strumento a tre corde il ritmo di prima. Mi guardi. Per la prima volta. Qualcuno batte dal piano superiore, quasi piantassero chiodi. Mi desto. Per il molto caldo, l’aria lacrima.

ABBASSANO LE PALPEBRE – persiane sottili in fioca luce – e si addormentano le case. Una fila che si tinge di profondo blu e silenziosa piano scivola, sempre più profondamente nel ricordo. Attendi. Vecchi battenti li percuoteva il vento, ora riposano sopra un tavolino d’antiquario, accanto a una piccola cassapanca in legno e in mezzo a due lampade spente. Polvere, polvere dappertutto e pezzi di ricambio. Si monta pezzo pezzo, robusta, la vita. Lenti, cavalletti, uno sgabelluccio con le rotelle – che girano ancora -, una porta, che però non chiude nulla, con dipinti due uccelli, valige, una cappelliera… Lacci di cuoio, fogli scritti, color marrone, francobolli. Attendi… E poi come un cane scegli il tuo guinzaglio e ti allontani. Nomade e senzatetto di un’altra notte.

LETTO con volta stellata, matrimoniale, che significa: realmente casa. Distendi le coperte bacio. Un’incertezza musicale che sempre le mani lasciano sulla pelle perché la si cancelli; pochissime vene azzurre portando l’acqua della luna. Bevi. Io dissetata.

LE STRADE S’INCONTRANO, diresti, inaspettatamente, in un giardino piccino. Punto di fuga, i cui petali hanno aperto una melodia. E arrivano. Farfalle effimere – case dei forestieri che ho amato profondamente. In qualunque luogo. E io unicamente so come tornare assieme a te nella notte. Salgo la scala, cerco il numero. La porta s’apre, le basta il tuo nome chiave. Le poltrone, il letto, le finestre – con sempre un po’ di mare in fondo -, sussurri, e in mezzo quanto di più ardito mai inventarono gli uomini innocenti, il bacio. Tuo. Una sottile catena d’oro la banda che passa, e la “Bella Venecia” amaranto e solitaria, ad ascoltare. Soffi il vento a forma di cuore e lo assicuri vicino al soffitto, con un nastro sottile. All’alba chiudi a chiave la porta. Piano si spostano le strade e il giardino azzurro entra nel vaso. Poi, a casa suona sempre il telefono. – Dalla “Bella Venecia”, dice una voce di donna, avete scordato un palloncino nella vostra stanza. – A sì, rispondo timidamente, apra per favore la finestra e lo lasci andare…

CASA DI QUANTE STELLE la notte? Con una zattera inchiodata all’albero del cortile per i tuoi viaggi. Correnti blu intenso dei cieli con l’ostinato tik-tak invisibile, eccetto il tempo da computare: errori errori errori. Parole con spirito aspro e perispomene, dove ancora ingannasti te stesso. Con veste straniera abiterai per finta i tuoi sogni veri. Poi cadrai sulle ginocchia, bambino di otto anni in una scuola inabitabile. Tutti intorno strepitano. Due ragazzini si fronteggiano. Uno grida: “Maestra, maestra, corre sangue, sangue le dico!” Lei indifferente continua a correggere con inchiostro rosso: ἒροτας con ω. Ancora una smentita! Da scrivere cento volte, sigla e chiude il quaderno. Fine della ricreazione. La zattera continua a farti viaggiare. In questa ω.

CASA SOTTERRANEA che odora di terra. Una vecchia sola al suo interno, sistema bicchieri con un liquore al caffè e altri vuoti, sopra il tavolo. Poi, molto tardi travasa il liquido da bicchiere a bicchiere, due, tre, quattro, cento volte. La fermentazione del tempo richiede pazienza, parla da sola, come l’uva. Poi siede stanca a bere la bevanda che ha preparato. Fuori per strada pedoni procedono in fretta. Solo un poco si vedono le loro scarpe dalla finestra. Dove nessuno si gira a guardare. Peccato, non sono venuti i bambini, pensa. La raggiunge il sonno sulla sedia. Anche stasera. Come sempre.

PAESAGGIO? Non orizzonte, cielo o terra. Solo un azzurro vento serrato. Due volti vicinissimi e dopo il contatto dolce delle labbra. Il bacio, antichissimo, continui a vivere più nuovo. Dove nessuno poté mai descriverne l’estensione. La casa di questo amore. Nostro.

pseudo Haiku di Lucio Mayoor Tosi

In un mio recente lavoro inedito, La stanza del Poeta, tento di movimentare la superficie poetica, creando rallentamenti e accelerazioni, così che la parola liberi la realtà, facendola succedere

Nella stanza del Poeta

I

Qualcosa si muove
non il mattino
dentro la luce

Qualcosa
di più ripido
dentro il senso della luce
si muove come un gatto nella penombra
e dispiega ali enormi.

La stanza sente solo il respiro del Poeta.

Un io, nudo
davanti la finestra socchiusa
la neve
nel muoversi di qualcosa
di silenziosa eloquenza
tra le case e le strade edificate in 22 metri quadri

Quel che si muove
si muove
senza cura per me
la sigaretta
il caffè sul tavolino,
ma del silenzio filtrato dalla coscienza
poco prima, dopo il rianimo.
La mano ferma sulle lenzuola.

Sono spariti tutti i fogli
con le parole
come da un cespuglio
librarsi
di centinaia d’insetti,
Così qualcosa
si è mosso
e si muove
tra me e il Poeta
prima di me prima del Poeta,
Un dialogo
di voci silenziose, muoversi fuori dai fogli
che non esistono più.
E la mano ferma, le lenzuola.

*
Tutto ciò è parte di un sentire, lo Zeitgeist, che aleggia e violenta gli animi, cerca varchi-poeti, cerca presenza, martiri-artisti che nominino perché ciò che esiste, sia, ancora. Senza simboli, senza deviazioni, senza morali (che valgono per il tempo di un tempo solo).

Katarina Frostenson (1953) ne La fonte del suono riesce magistralmente a far scaturire il reale presente, attraverso un continuo tirare il lettore come al morso, lo fa tornare e tornare ma sempre spostandolo, così che lui sia costretto a restare, non possa fuggire dall’attimo
[La fonte del suono, Crocetti, 2011, trad. Enrico Tiozzo]

A
(Artemide avvista Atteone)

Lo vidi, mentre era sul punto di vedermi

nella superficie dell’acqua, la fonte –
: E se lui l’aveva vista, l’aveva fatto: se lui la vide senza
che lei vedesse Che lui la vide che stava là nella fonte, nuda –
la schiena, il bordo della spalla, la faretra bianca Se lui la vide
voltarsi come per un suono ed esporsi pura, farsi del tutto
visibile Celarsi poi, con solo il bianco ovale in alto
sopra gli altri Ma veduta Lo sguardo che si allargava,
il brivido sulla faretra

Lo vidi quando mi vide adesso vedo

Comincia in alto, come uno spruzzo, una macchia bruna: la
ruga, la pezzatura bianca Galleggia verso un campo,
campo oltre la visuale Orecchio teso
– Tutto il suo bruno, il suo bruno invisibile adesso Non il
petto, il garrese, le spalle, gli zoccoli, le unghie Luogo
più in alto-disteso … fuori

(suono dalla bocca)

*

Donatella Costantina Giancaspero crea una rete invisibile, in cui il reale si mostra passato-presente-futuro, contemporaneamente. Aleggia vibrando nelle intercapedini tra parola e parola, permette il varco. E mentre il lettore segue il senso, i versi lo riconducono all’in-detto, al celato vivente dentro la parola:

È domani

Eppure è già domani
a quest’ora fonda
della notte,
quando nei condomini
i muri, che separano vita
da vita, hanno spessori
di silenzio
e dalle strade il buio
rimanda rare sirene,
eco sorda di macchine.
S’impiombano attoniti,
nel vuoto, i binari
della metro di superficie.

È domani,
e non vale la veglia
ostinata, non servono
i rituali del fare
a prolungare l’oggi.
Questo domani,
questo tempo muto, scattato
da una combinazione di lancette,
cielo acerbo, sospeso
sulla zona franca
del sonno, dove, ignoti,
già tanti destini si compiono,
questo è l’oggi.

Tra poco, la notte sbiadirà
in un brusìo di appannati risvegli
e frulli, alle finestre, cinguettii,
di luce in luce più canori,
fino al sole pieno,
puntato sulla città.
E sarà azzurro,
azzurro estremo,
impietoso, nel suo occhio
fermo, astratto dagli occhi,
dissuasi, volti altrove;

perché altrove li volge
questo Tempo acuminato:
dov’è vita ferita che dispera
la vita, nei quotidiani martìri,
nelle morti suicide per dignità
negata, nelle stragi,
ai tribolati confini,
dove affonda il cuore

e la notte
di un altro domani.

*

negli spazi tra gli uomini e le cose, lascia emergere da lì il mondo, come relazione disunente, disfanica anch’essa [Chiara Catapano]

Lucio Mayoor Tosi, l’ho già scritto in diverse occasioni, racconta ciò che avviene negli spazi umani, negli spazi tra gli uomini e le cose, lascia emergere da lì il mondo, come relazione disunente, disfanica anch’essa, se vogliamo usare questo nuovo, felicissimo conio. Apre il racconto che si fa da sé, mentre l’io sparisce, trasferito dal salto di elettroni, propagato, raccolto dal reale che non è più un fuori, un “altro da sé”.

Lucio Mayoor Tosi

Tra di noi

Nessuno ci aveva avvertito, nessuno sapeva. Fu in prossimità della Luna Che cominciammo a dire parole senza senso, per Di Più cantando. Tutta colpa della gravità musicale Che Ronza Attorno al pianeta serra.
Stai sorridendo. Chi, io? Sì tu. Già, sorrido.
C’è qualcosa di Pericoloso su questo pianeta. Non Sarà stupefacente?
Com’eravamo ingenui!

L’infinito volo della farfalla Sfuma Nel tinello di una casa condominiale, e dentro l’acciaieria il bianco della sposa; la guancia di tuo figlio mentre solo scrivi e ti accarezzi la fronte infinita sponda, luce del mattino e richiamo delle cose come onde, come Tra le onde il pudore del mare.

Nasco e muoio Tra il collo e le scarpe. Il collo per i colpi ricevuti, le scarpe Perché Già lo so Che saran di me l’ultima parte che se ne andrà. Qui la morte abbonda, non è Una rarità. La vita è breve e il tempo oscilla, d’un tratto son cinque anni, poi Cinquanta.
Affonda Nel lavoro lo sterco della povertà. Perdona se l’epoca è questa ma son centinaia d’anni Che aspettavo. Non si muore in eterno.
Come bolle d’aria nel vento, come sguardo senz’occhi, Nella matematica pura e l’economia del dare.

E tu che Camminando danzi? Io no. Tu, sì. E’ il Corpo: come mi sta? Come ti senti?
Mi tremano le gambe, tremo all’idea, tremo alla voce. Scrivere è come non voler Parlare, come Quando mi venivi in mente.

(Candia Lomellina, gennaio 2015)