Stefanie Golisch, scrittrice e traduttrice è nata nel 1961 in Germania e vive dal 1988 in Italia. Ultime pubblicazioni in Italia: Luoghi incerti, 2010. Terrence Des Pres: Il sopravvivente. Anatomia della vita nei campi di morte. A cura di Adelmina Albini e Stefanie Golisch, 2013. Ferite. Storie di Berlino, 2014. Nove sue poesie sono presenti nella Antologia a cura di Giorgio Linguaglossa Come è finita la guerra di Troia non ricordo (Roma, Progetto Cultura, 2016)
Il garante di tutta l’operazione stilistica della Golisch
è caratterizzato dalla consapevolezza della «mancanza» ontologica.
La rappresentazione linguistica del cosiddetto «reale» cela malamente questa «mancanza».
Il linguaggio tradizionale della metafisica poetica risulta inabile alla rappresentazione delle nuove condizioni del nichilismo. Ovvero, Non c’è più un garante.
(G. Linguaglossa)
Giorgio Linguaglossa
Commento impolitico di Giorgio Linguaglossa
Il soggetto dell’enunciato, è sì legato al soggetto dell’enunciazione ma solo nella designazione, per il resto tra soggetto dell’enunciato e soggetto dell’enunciazione si apre un abisso. Come è noto dalla linguistica di Benveniste, questo processo è dipendente dalla funzione degli schifter nel linguaggio articolato. «Le forme pronominali non rimandano né alla ‘realtà’ né a posizioni oggettive nello spazio e nel tempo, ma all’enunciazione, ogni volta unica, che le contiene», così si esprime Benveniste. 1]
Questo per dire che la poesia di Blessings è tutta poggiata sull’impiego dei pronomi, sul discorso pronominale, su personaggi ridotti alla designazione pronominale: maschere, gettoni segnaletici, personaggi ipotetici trattati al pari di icone, di segni che rimandano ad altri segni:
«Camminava tra di noi, forse era già morto»
Nel modo di indicare i suoi personaggi la Golisch usa l’argomento a-contrario, parte da ciò che essi non sono o non sono più; ma non solo, paradossalmente impiega di frequente anche una aggettivazione univoca, elementare, denotativa (mai decorativa o illustrativa). Ad esempio scrive: «Vestiva di bianco», locuzione tendente per lo più a sviare l’attenzione del lettore dal centro della rappresentazione in quanto quest’ultima è stata derubricata e declassata dal suo ruolo centrale. Gli elementi importanti di questo tipo di poesia si rinvengono negli angoli nascosti, nei dettagli insignificanti colti in modo sporadico, quasi casuale. La Golisch privilegia uno sguardo laterale, incidentale, trasversale, adotta spessissimo gli incipit indiretti riferiti ad uno shifter: («e se dovessi dire di lui, userei il passato remoto»). Abbondano quindi le perifrasi indirette, dove il soggetto enunciatore sembra voler contraddire l’enunciato:
…Lo racconterei come
un uomo di mondi antichi che parlava con
gli uccelli, danzatore in mezzo ai nostri
passi pesanti. Diceva che nessuno gli
doveva nulla e che lui, nel sonno, aveva
già visto come tutto sarebbe finito
Ma è una contraddizione in «vitro», protetta da una perifrasi che solo apparentemente vuole negare in quanto nega per ribadire più fortemente quanto appena negato o asserito. Così, la funzione della memoria ne viene stravolta, il ricordare si appunta sulle smagliature, sui frammenti, sugli stracci del «reale»:
Tra le cose andate storte che capitano nella
vita di tutti, lei ricordava un paio di calze di
nylon color carne che si era rotto prima della
festa, all’andata per essere precisi, mentre
attraversava il bosco saltellando su una
gamba sola…
L’io dunque è ridotto alla istantaneità della presenza, all’istantaneità della sua voce, impalcatura di quello che un tempo lontano è stato il «soggetto», ombra ormai non più desiderante del «soggetto» antico, quello rammemorante della perduta elegia che ha abitato con lustro il Novecento (da Pascoli a Bertolucci fino a Bacchini e odierni epigoni). Quell’io che aveva assunto con Cartesio quella dimensione inaugurale della modernità in cui pensiero ed essere si congiungevano sotto il regime della rappresentazione, come già aveva ravvisato Heidegger nel saggio Moira, quell’io è definitivamente tramontato, è subentrato al suo posto un io dimezzato, declassato, infermo, parziale, in frammenti.
La questione la solleverà Lacan, non tanto nel negare l’era della rappresentazione dell’essere, quanto nel ribadire che è proprio con l’avvento «storico» di questa era che il soggetto si configura come quel momento di divisione, di scissione tra pensiero ed essere, tra essere e rappresentazione e di occultamento che Freud e la psicoanalisi erediteranno. L’istantaneità, l’abitare il presente assoluto del soggetto post-lacaniano della Golisch altro non è che la prefigurazione della necessità di sottrarre il soggetto stesso a quella condizione definita da Lacan la «beanza», ovvero, in termini heideggeriani, la piena identificazione del soggetto con l’essere. 2]
In fin dei conti, sia l’io che i non-io, i personaggi pronominali della Golisch acquistano rilievo linguistico dalla divaricazione che si è aperta tra linguaggio ed essere.
È caratteristico che in questo tipo di scrittura poetica i «soggetti» della poesia di Stefanie Golisch acquistino senso all’interno dell’organizzazione frastica da una sintassi fortemente condizionata dall’attrito tra il discorso indiretto (prevalente) e quello diretto (episodico), con tanto di ironico distacco dell’io che enuncia dall’enunciato.
Per concludere, direi che il garante di tutta l’operazione stilistica della Golisch è caratterizzato dalla consapevolezza della mancanza ontologica di ogni rappresentazione linguistica del cosiddetto «reale», che non c’è più un garante, che lo stile non può più fungere da garante di qualsivoglia operazione scrittoria. È questa, credo, l’origine e il telos della scrittura poetica della Golisch.
1] “L’enunciazione è l’istanza linguistica, logicamente presupposta dall’esistenza stessa dell’enunciato […] che promuove il passaggio tra la competenza e la performance linguistica […] l’enunciazione è chiamata ad attualizzare lo spazio globale delle virtualità semiotiche, cioè il luogo delle strutture semio narrative […] allo stesso tempo è l’istanza di instaurazione del soggetto (dell’enunciazione). Il luogo, che si può chiamare l’ «Ego, hic et nunc», è prima della sua articolazione semioticamente vuoto e semanticamente (in quanto deposito di senso) troppo pieno: è la proiezione (per mezzo delle procedure di débrayage) fuori da questa istanza degli attanti dell’enunciato e delle coordinate spazio temporali, a costituire il soggetto dell’enunciazione attraverso tutto ciò che esso non è”.
A.J. Greimas, J. Courtes, Sémiotique. Dictionaire raisonné de la théorie du langage, Hachette, Paris 1979; a cura di Fabbri P., Semiotica. Dizionario ragionato della teoria del linguaggio, Mondadori, Milano 2007, pp. 125-126.
2] E. Benveniste Problèmes de linguistique générale, Gallimard, Paris 1966; trad. it. Problemi di linguistica generale, Saggiatore Economici, 1994. Si veda in particolare il saggio dedicato alla funzione dei pronomi pp. 301-8. 114 M. Heidegger, Moira, in Vorträge und Aufsatze, Verlag Günther Neske, Pfullingen 1954; trad. it. a cura di Vattimo G., Saggi e discorsi, Mursia, Torino 2007 (3a ed.), pp. 158-75.
Stefanie Golish
Solo a pochi la vita rivela ciò che fa con loro
Pasternak
Passato remoto
Camminava tra di noi, forse era già morto,
forse immortale. Vestiva di bianco e se
dovessi dire di lui, userei il passato remoto,
tempo di fiabe e miti. Lo racconterei come
un uomo di mondi antichi che parlava con
gli uccelli, danzatore in mezzo ai nostri
passi pesanti. Diceva che nessuno gli
doveva nulla e che lui, nel sonno, aveva
già visto come tutto sarebbe finito. Non
aveva rimpianti, ma avrebbe voluto amare
ancora una volta come un tempo aveva
amato lei, morta suicida, incinta di un altro.
Portava i cappelli lunghi e sulle unghie
delle mani lo smalto d’oro. Partì in silenzio
lo stesso giorno in cui scoppiò la guerra,
portando con sé poche cose, la foto di un
paesaggio collinare un poco sfocato, un
libro scritto in caratteri cirillici, una lunga
camicia bianca, lo smalto d’oro. E cosa
sarebbe stato ora di noi? Intanto il rumore
da fuori aumentava di minuto in minuto.
Lui non fu mai più visto e presto la guerra
fece di noi uomini nuovi, terribili, di tempi
terribili
Fata minore
Tra le cose andate storte che capitano nella
vita di tutti, lei ricordava un paio di calze di
nylon color carne che si era rotto prima della
festa, all’andata per essere precisi, mentre
attraversava il bosco saltellando su una
gamba sola. A questo punto si era tolta anche
le scarpe. Poi aveva cominciato a piovere e
l’ombrello era tutto bucato. La protagonista
di questa poesia dedicata a chi un tempo
abitava miti e fiabe, era nata bella e maldestra
e più cercava di evitare disastri, più le
cose del mondo si scagliavano contro di lei.
I bambini dei vicini di casa, affidati alle sue
cure amorevolmente distratte, cadevano
dalla finestra o in un lago profondo dal
quale non emergevano proprio più e a lei
dispiaceva e non sapendo come dirlo ai
loro genitori decise di cambiare mestiere.
Capitò in un autogrill dove le diedero il
turno di notte e una divisa con dei bottoni
d’oro nella quale si sentiva una persona
importante. Non l’avrebbe più tolta, né a
casa, né durante il sonno e presto si sarebbe
rovinata come tutte le cose amate troppo.
Ma lei era felice della targhetta con il nome,
delle frittelle che nascondeva nelle tasche
del grembiule a righe rosse e bianche e di
un tale che veniva a mezzanotte in punto
per mangiare le patatine fritte preparate da
lei al momento, guarnite con un tocco di
marmellata alla fragola. Prima o poi gli
avrebbe chiesto di baciarla in cambio di
un gelato alla vaniglia e al solo pensiero,
la sua bianca pelle si sfogava in mille
puntini rossi. Non si sarebbe offesa affatto
se a questo punto lui si fosse tirato indietro,
tanto qualcuno da baciare dopo il lavoro
l’avrebbe trovato prima o poi. La vita era
gentile e nella giusta misura imprevedibile
come quei giocattoli regali che distribuiva
insieme al menu dei bambini, a volte rotti,
a volte d’oro
Stefanie Golisch Blessing bild
Madre con figlio non come gli altri
Dell’unico amore finito senza finale le era
rimasto un figlio tozzo maldestro, gonfiato
d’amore materno erotico despotico. Nessuna
fata cantò alla sua culla guarnita di fiocchi
azzurri e nastri gentili inutili. Doveva crescere
bambino come gli altri. Come gli altri, ma lei
non era come gli altri, ma lui non era come gli
altri che in segreto ognuno dei due immagina
sempre felici come una famiglia pubblicità. Lei
si tingeva di biondo cenere e lui portava soltanto
capi firmati. Per essere ammessi alla tavola di
tutti, facevano di tutto, ma il loro tutto era una
barzelletta. Quella coppia inseparabile di madre
e figlio era lo zimbello della parrocchia, il
divertimento domenicale di chi era nato per essere
vivo. Non hanno scelta, sorridono ai loro
nemici innati con la forza disperata di chi deve
piacere a tutti costi. Lui si vergogna mentre lei
lo riempia di frutta secca e progetti futuri, pensati
per tutti tranne che per lui, ascolta la mamma
che spera senza speranza, e lui risponde,
mamma voglio dormire
Coda
Tutti i cavalli sono morti. La terra dice pietà,
un essere, uomo-simile, si trascina zoppicando
intorno al focolare spento, giurando di non
dire una parola. Presto cadrà anche lui. Questa
è l’ora degli animali impudichi e delle ombre
e subito dopo del sole nel segno del leone, poi
appariranno le tre vecchie, travestite da streghe.
Ecco, dice, mentre cerca di nascondere le mani
dagli sguardi di lei, dipinte sulle palpebre chiuse,
siamo i protagonisti di un tempo ancora da
inventare. Non ci sono più cavalli e nemmeno
uomini vivi oltre alle streghe. Nulla è cambiato
e mai cambierà. La tua veste è sporca di guerra,
la mia puzza di sangue, versato nel nome di
qualcosa che non ricordo proprio più. Non è
stato facile trovarti e non so se mi piaci ancora
e come possa io piacere a te, la più bella di
prima della battaglia perché tu non credevi
alle premonizioni di quelle donne, mentre io
avevo sete di morte e di vita. Ricordo soltanto
che dopo aver ucciso il cavallo nemico, ho
ucciso anche il mio cavallo. Poi mi sono
addormentato sotto un pezzo di luna e al
risveglio ho visto una donna venire verso
di me. Provo a chiamarti amore perché la
mia bocca ha fame di quella parola. Dico
amore e tu mi guardi da occhi dipinti sopra
i tuoi occhi mentre le mie mani, mani-simili,
ti cercano in mezzo a tutto questo come se
fosse non impossibile ricominciare ancora
un’altra volta
L'Ombra delle Parole Rivista Letteraria Internazionale 
Nell’interpretare coloristicamente il ritratto di Stefanie Golish non ho potuto aggiungere luce, solo una schiarita a sinistra ed era fatto. Come le sue poesie, che mi piacquero subito quando le pubblicò la prima volta questa rivista. Il suo viso è perfetto e fermo, come animato da interiorità diamantina.
Queste nuove poesie non smentiscono la mia prima impressione.
Mi piace la forma compatta con cui sono state disposte, anche più compatte di quelle di Mario Gabriele. E’ un passo che va oltre il verso libero, alternativa al verso naturalmente lungo di chi scrive prosasticamente. Poi le storie che racconta, senza tracce di elegia, eppure spietate. E qui e là un brillare di poesia. Preziosa umanità. Bravissima.
Mai un passo falso, Stefanie Golisch,mai una banalità.Forse perchè il suo occhio acutissimo non è tanto volto alle storie degli uomini quanto al flusso inesorabile della Storia,che tutto travolge: eppure, ogni tanto, si ripete, si frantuma in piccole vicende umane,di cui lei (la Storia)non si cura minimamene .Per fortuna c’è la memoria popolare,la letteratura,il ricordo fissato talvolta in un dettaglio minuscolo, a tentare di mettere un argine, a concederci il tempo per pensarci un po’ sopra.
Scrivere poesie non è difficile. Difficile è viverle.
(Charles Bukowski)
Scrivere poesie è ormai facile. È sufficiente non viverle.
(Giorgio Linguaglossa)
Il nulla, se non è sostenuto dall’essere, svanisce in quanto nulla e noi ricadiamo nell’essere. Il nulla non si può annullare che sulla base dell’essere; se del nulla può essere dato, ciò non avviene né prima né dopo l’essere, né, in senso generale, al di fuori dell’essere, ma nel seno stesso dell’essere, nel suo nocciolo, come un verme.
(Jean-Paul Sarte, L’etre et le néant)
…io vengo per trovare il modo di far ritornare i miei esiliati
Amatissimi, dal sanatorio, questo eterno bianco folle cielo, malattia di petto al privilegiato cuore, lì, in fondo alla via Appia s’iniziò quel calvario strano: commercianti vinicoli uniti ai miserabili dell’Asilo di Mendicità, affetti da vaiuolo, i superstiti…ne morirono 55, agonizzanti dapprima per ostentar la fede che li vide unici testimoni invocanti l’Addolorata, strettiti nell’estasi, butterati dal suo viso lacrimoso, pugnali: sette.
Invano quell’anno si cercò d’evitarlo, i bambini hanno chiesto asilo, misericordia adulatoria, egoismo ardente, ceri all’alba brindisina dopo la notte messapica, eufisti tutti della parola, flastri dell’ispirazione e dell’elevazione, suisti della finzione, impausabili a forza di cedere.
Scopelisti, adagiavano con parsimonia i teschi lungo la via decimata dai coriandoli, cappuccini una volta all’anno, all’occasione martiri suilli se si volesse, maschere! ridere a masticare giummare con al vento le carie dei loro sogni, giollarìa tragica si trionfava di gioppini ingozziti, nicchiando ai crocicchi la parvenza gionica d’un tempo.
Nievi di Lucina, docèti incalliti dalla vana dialettica, donne dall’aspetto deìparo sbucavano dalle vie laterali, lùmiche dal feto urlante e stròfolo, livido violaceo brillava il ventre, celando un secondo volto giallastro e bernoccoluto.
Il cielo, stròmico, allontanava gli scarlatti inutili d’oriente, affogandoli con lo strepito di una moltitudine infinita di stròlaghe isteriche, con le mandibole degli scarìti impazziti, coi penosi fischi dei chiurli e delle morigiàne. Funeree surnie sbattevano le ali alla luna stracca e starnazzata, come angeli nel periodo della flussione rossa.
Verdi puttini, incuranti della seborraggìa, erano avvolti da favolosi scìtali e da scintillanti lucìlie attratte dall’abbondante secrezione, accarezzati da isadelfi e giumerri descrivevano, quasi antichi dottor sottili, innumerevoli varietà di conchiglie… …
…inorgogliti dalla loro parte fingevano involati la posa di chi si sa destinato “ah, si dissanguavano d’impotenza!” ah, povero nonno, si rivolse esperanzoso ai medici, con le occhiaie bruciate da tantissimi tramonti: questi teatri che presagiscono la rugiada, di notte inconsueti spettri in fiamme!
e…
(dall’Arrabbìco, 1977-81)
Una lettura che allarga il respiro nel petto. Il petto pressato dalle parole stesse, stese sulla carta, pronunicate faticose e ferme: eccole diventare narrazione poeticissima, afflato, movimento. E questa narrazione, poi, che si allarga al segno pittorico…
Davvero, davvero mi dispiace per i pochi commenti a questa bellissima pagina di poesie di Stefanie Golish.
Spero non dipenda da quel…
“tale che veniva a mezzanotte in punto
per mangiare le patatine fritte preparate da
lei al momento, guarnite con un tocco di
marmellata alla fragola”
che per noi italiani non è esattamente una leccornia (ma dovrei provare…). Scherzo, naturalmente. Poi vorrei dire del dipinto “Blessing bild”, che è davvero notevole, tragico e divertente come la sua poesia.