Francesca Tuscano POESIE SCELTE da Thalassa, Mimesis-Hebenon, Milano 2015 – Poesia surrazionale, sovrassatura di toni – Poesia connotativa – con un Commento impolitico di Giorgio Linguaglossa

foto donna con corvoFrancesca Tuscano è nata il 7 settembre 1964. Ha lavorato come burattinaia, insegnante (di russo e di italiano), archivista e traduttrice. Ha scritto di storia della musica russa e italiana, di teatro russo del Novecento, di traduzione dal russo (in Italia), di rapporti tra cultura italiana e cultura russa, e di letteratura italiana contemporanea (in particolare, di Alvaro e Pasolini). Ha scritto i libretti delle opere – Incontro (tratta da Occhi sulla Graticola di Tiziano Scarpa, musica di Fausto Tuscano), La canzone del re (musica di Fausto Tuscano) e Parole-morte (ispirata all’opera di Lovecraft, musica di Juan García Rodríguez). Ha pubblicato la raccolta di poesie M.Y.T.O., scritta con Damiano Frascarelli (Edizioni EraNuova, 2003), il pezzo per teatro Come si usano gli articoli ne “I diritti dei bambini”, scritto con Daniela Margheriti (Rubbettino, 2005) e La notte di Margot (Hebenon-Mimesis, 2007). Sue poesie sono state pubblicate in Terra e scrittura. Voci dalla cultura calabrese (Paideia, 2003) e Oro in tavola. Conversazioni e ricette sull’olio, di Grazia Furferi (Paideia, 2003). Ha tradotto e curato La fine del cinema? di Roman Jakobson (Book Time, 2009) e pubblicato La Russia nella poesia di Pier Paolo Pasolini (Book Time, 2010), Gli stagni di Mosca (lavitafelice, 2011).
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Commento impolitico di Giorgio Linguaglossa
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Il libro di Francesca Tuscano si presenta privo di prefazione, di postfazione e di risvolto di copertina, segno di una sfiducia nelle virtù della critica letteraria, segno di grande modestia ma anche della sicurezza nei propri mezzi espressivi. La poesia è nuda (al massimo può essere accompagnata da un corvo), se c’è, deve giungere al lettore con i propri mezzi, senza le stampelle di accompagno di una critica augurale e amicale, come oggi si usa. Mi sembra un ottimo segnale di presentazione. Francesca Tuscano mette subito le carte in tavola. Si presenta con una scrittura fitta, serrata, raddoppiata, intensificata che fa uso di figure retoriche come l’anafora, il frammento, la citazione, la ripetizione; una scrittura che preferisce l’intensificazione e l’accentuazione dei timbri e dei toni ed evita, deliberatamente le ralenti, il largo e l’andante. Circola in queste poesie una atmosfera sovrassatura di gridi soffocati e di esclamazioni intermesse, di sovra toni, di un lessico preferibilmente ultroneo con preferenza per il tono asseverativo, assertorio, quasi numinoso, una concentrazione di immagini e di lessemi in orchestrazione che si rinforzano a vicenda. Uno stile «surrazionale», per usare una dizione di Roberto Bertoldo, ovvero, sovratono, connotativo. Roberto Bertoldo a proposito del suo concetto di «surrazionalismo», scrive: «La poesia resta una creazione oltre la ragione e la realtà, però passa nel corpo dell’autore, attraverso di esse. La ragione che va oltre la ragione assume in sé quegli “integratori emotivi” che la qualificano. Il surrazionalismo è questa ragione che ‘risolve’ la contraddizione nell’emozione»*  Oserei dire che la poesia della Tuscano fa largo impiego di «integratori emotivi», quegli emoticon letterari che costituiscono l’ossatura e il DNA della poesia metafisica; e lo fa con grande perizia e felicità espressiva:
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Lo scarto, il relitto hanno la densità translucida della perla ingiallita.
Il loro valore è nell’essere ancora, malgrado la fine.
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Una scrittura sicura di se stessa, che sa come presentarsi al lettore, senza giochi di parole e senza ironia. Fin qui il bene di una scrittura complessa, incalzante, ardimentosa, il che non è poco in tempi di malthusiano perbenismo da refettorio e conformismo poliziesco. A volte, è proprio quell’eccesso di assertoricità che finisce per  nuocere, a scapito della leggerezza, della alternanza dei toni e della variazione delle note del pentagramma, ma è una annotazione da fare in punta di penna; la Tuscano fa poesia sfruttando le capacità lessematiche di pochi nuclei semantici e metaforici, punta su quelli fino alla fine, senza indugio, con caparbietà, una scrittura che vuole scuotere e coinvolgere il lettore, lo vuole indurre in responsabilità.

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* R.Bertoldo Nullismo e letteratura p. 251 Mimesis, 2012

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francesca tuscano

francesca tuscano

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Poesie di Francesca Tuscano da “Thalassa” Mimesis-Hebenon, 2015
(a Lucina)

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Rientrare nell’origine del silenzio.
Attendere il ritmo del fiore di carne.
Ascoltare le palme unite che stringono la cosa comune.

Qui c’è il mare che si allarga a cerchi
nello spazio indefinito dell’immanenza.

Puttane dolcissime, che con il sorriso della carne
indicate il ritorno – se fossi viva vi benedirei,
con il segno obliquo dell’acqua.

***

Un giorno si leverà la polvere gialla a dirci che il nostro secolo è finito.
Molti, i più, saranno ancora chiusi tra i muri dei finti diari di narciso.
Alcuni, pochi veramente pochi, correranno dietro ad uno straccio nero.

È stato un tempo come un altro, questo, e senza ruderi da lasciare.

Se si sezionasse la vittima dell’angelo voltato, si vedrebbe sotto pelle
pulsare un ridicolo cuore a forma di ombelico. Un feto nel feto,
che sorride della fine che si chiude nel principio, felice della sua morte insulsa.

Più ad est, nelle terre della devastazione, la vita ha smesso di essere storia.

***

Brucia i mattoni il sole. E tu sorridi, con lo sguardo idiota dell’amore.

Io aspetto, nel terzo cerchio della prospettiva inversa, e conto gli spilli
infilati nella rossa rosa tatuata sulla schiena dell’addio.

Dicono sia sogno di molti tornare nella caverna da cui tutti uscimmo.

Camminarono svelti i passanti del domani, certi della loro esistenza.
Ma io mi disperdo in angoli e frattali, sicura che nessuno guarderà a questa nuova luna.

***

Lo scarto, il relitto hanno la densità translucida della perla ingiallita.
Il loro valore è nell’essere ancora, malgrado la fine.

Questa notte non si contano più le cicale. Non si contano gli occhi.

Nel terzo cerchio il nulla insegue le ombre dei sensi.
Mai più, mai più noi sapremo quanto lontana è l’ultima fuga nel ventre.

***

francesca tuscano Thalassa cop

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Labile è il limite tra la necessità del vivere e il desiderio di morire.
Labile quanto questa diffusa luce inconsistente.

Mi guarda la tortora, nel buio dell’edera.
I suoi occhi invitano al viaggio più delle ali dell’albatro ferito.

***

Beato l’ultimo che ignora di essere il primo.
Beato il santo idiota che non possiede né cieli né terre.
Beato colui che ha dato la giustezza al nulla.
Beato il ventre che non ha voluto il ritorno del feto.

Beata la notte che anticipa il giorno, seguendo la lama del coltello.

***

Ho attraversato ponti ed attese.
Ora mi fermo di fronte alla casa dell’esilio.
Molte vittime crea l’incuria del tempo,
e molti inutili carnefici si illudono –
non è umano il potere del dolore.
La rivolta è solo in questo,
in questo urlo contro i colpevoli Lumi,
che ancora gridano giustizia senza guardare il cadavere
e l’incolpevole fetore della sua eredità organica.

Guardo alle spalle per trovare l’ombra che non ho,
e trovo il mare, e la sua morte voluta,
e la sua vita incolpevole.

Nuda, nuda, nuda passerei per queste strade,
come fece Godiva, e i suoi sciolti capelli innocenti.

***

La retorica delle madri e dei padri insiste nell’ombra del regno perduto.

Non esiste che una maledizione, e piccoloborghese – incistirsi nell’utero
beato del “sì”. Cercare il perdono (per la colpa mai avuta)
nell’approvazione di piccoli padri e piccole madri crudeli,
accecati dai loro piccoli specchi. In poche zolle di terra finisce la gloria
della tolleranza. In molte lune di traverso si perde la preghiera del feto.

Nel silenzio si affilano i coltelli. Beato chi è diverso, e i suoi umili occhi di sasso.

***

Tu l’hai saputa la vita altra che ti cresce dentro.
Un tempo guardavo al mio ventre come al segno sbagliato.
Ma ora so, e anche tu me l’hai detto, che non c’è ventre
che non conosca la vita, quando dentro di sé fa cadere l’ultimo seme sprecato.

Nulla di vivo. Nulla di morto. Solo occhi che guardano occhi.
E la pelle che ancora racconta dell’ultimo passo sulla via del ritorno.

***

Lungo il fiume di pietra, che oggi attende la pioggia feroce,
tu hai raccolto il luppolo dolce, e altre erbe vive.

Esce a stento il respiro, mentre al fiume ora guardo
e alle rive di fango. Anche qui ho ascoltato le allegre menzogne

del dopo. Ma si perda il dolore, dentro l’angolo grigio
alla svolta del ponte. Niente semi dispersi dietro l’ultima barca.

Tu lo sai quante noi noi abbiamo guardato, mentre all’alba
sbattevano contro l’argine buio e cadevano a pezzi, nel vuoto.

Ma che ad altre ora succhino il sangue. Che ad altre
regalino specchi ingialliti. Noi sappiamo dell’anima dolce

che non vuole riflessi. Ora udire la voce lontana
è ascoltare il grido di un’altra. Il silenzio del corpo ci ha detto

che è peccato sognare nel sogno di un sogno di un sogno.

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francesca tuscano JakobsonRoma

La Bellezza di Roma è quella dell’assassino.
Quella che rende colpevoli, anche nell’assenza.

Come ascoltare le retoriche colpe altrui, come le altrui virtù,
quando il silenzio accompagna le rovine di chi non fu che l’ombra
che vive ancora della solitudine del marmo?

Non sono questi i tempi dell’agonia delle statue.
Roma non è che un nome, nel cronotopo del vuoto.

***

Se nel mio mare è il dolore
(ormai lo so, non si guarisce, e questo è un bene),
in queste colline è il logos
(che deve essere, e anche questo ho imparato).

Ma è nello spazio, che non separa e non unisce,
è nel nulla del movimento tra le colline e il mare,
la giusta disperazione della vita.

***

Non pensavo all’odore dell’ombra,
né al rumore dell’argine asciutto.
Pensavo all’inutile suono del viaggio.

Se solo nel buio posso ora guardare a ciò
che mi ha fatto di terra e di sale,
è perché l’immagine è un andare di luce.

E lungo la strada raccolgo le pietre
che servono all’alba, per segnare ogni orma.

Cantavamo giustizia, e ci hanno accecati,
con spilli sottili ed infetti. Come il loro pensiero.

***

Dicono fosse avvenuto. Lei era morta, lì.
Lo avevano visto solo i margini bianchi
dei fogli, e il marmo sporco dei binari.

Lui non voleva che lei piangesse.
Ma i gabbiani gridavano e Nessuno si specchiava
nella camera triste della stazione.

C’è un diritto nell’esilio. E un doppio che ci segue.
C’è Penelope, che non vuole partire.

Le tele le tesse chi le deve strappare.
I naufraghi raccolgono scarti, rari come diamanti.

***

Galleggiano i suoi grandi occhi vuoti. Cercano invano
lo slancio che manca all’imitatore virtuoso.

La bionda affastella i pieni ed i vuoti, e a margine
(vuoto) inserisce sue note preziose
(così si diventa poi degne di note).

Nei sensi immutati dissolti in parole
sta il pianto del servo che ha perso il padrone.

Si supplica, dentro, e fuori l’ellissi di alberi ed acqua
si gonfia del vento sospeso
che alza la falsa memoria
di questa città, svenduta come carne disfatta.

Esiste, nell’immagine solo, la viva bellezza del segno.
Allegoria è tutto il resto. E borghese.

(Roma 2014)

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Francesca Tuscano_RussiaLontano

Sono solo le ultime nuvole, al limite dei rami,
è solo la strada del nulla degli uomini di fango.

Non è finito il tempo della maledizione della Parola.
Ancora, ancora non si può scrivere poesia.

I buoni propositi non possiedono l’eleganza
del cadavere, esposto nella fossa scoperta.

La vergogna non salda il corpo nudo al silenzio.
Lo sputo si è fatto mare, putridamente vuoto.

Leucò

Accanto al grido del corvo mi siedo a contare
quando agli uomini è preclusa la voce che ascolta.

Meglio così. Meglio contare questa pioggia obliqua,
e il suo andare capovolto, la sua certezza.

Nel tempo che anche a me è toccato, non esiste più voce.
E chi ne ha, guarda alla bianca pietra dell’eco, a denti stretti.

***

Là dove le nebbie s’acquietano,
volano le cornacchie senza orizzonte, all’ombra del grido.

Non seguire la donna che piange.
È l’ora della rabbia questa!
Dell’urlo, e del graffio sul melo.

Se il destino del fiume è lo scoglio di Leucò,
che la mia bocca sia solo canto e solo morso.

***

Le nebbie si alzano come un incendio.
Si contano uno ad uno gli aghi dei pini.

Vedo ancora e sento ancora il tuo arrivo,
e ancora conto i passi della tua partenza.

In una nuova solitudine, penso alla rivolta
che indica la strada disperata della pioggia.

Volevo offrirti una lingua perfetta, come una pistola.

Ma ho serrato i denti, soltanto, credendo
di ritrovarti un giorno, nell’acqua marcita
del grande fiume, che odora di merda e orchidee.

Il mio cuore, allora, diventato vecchio,
sarà incapace di tradire. Finalmente pronto
a rendere più giusta la mira, nel cielo bianco.

***

Vedo attraverso le quote di vento che mi sono toccate.
Non conosco il loro numero esatto, ma non serve saperlo.

Oggi la stanchezza ha raggiunto il limite del buio.
Non vedo più niente che si alzi dalla cenere.

Rotea la foglia contro il cielo dell’angolo da dove vedevo il sole del passato.

Quanta inutile morte accompagnerà anche questo giorno.
Di quanto pianto dovremmo piangere, se fossimo vivi.

Ma siamo cenere. E non è per questo.

***

Le notti si chiudono, nel silenzio a cui mi condanni.
Così si contano gli inviti dei balconi.
Così la melma impietrisce, nella ferita voluta.

Certo che altri occhi ci salveranno,
che altre mani avranno le certezze senza ritorno.
Ma a me non rimane che la tua spalla volta.

E allora scelgo strade che ancora ricompongano la carne,
che allontanino la punta del sasso dalla mano.
Che mi dicano – l’ombra non è che la luce, riflessa.

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Mimesis

Dagli occhi di Chlebnikov ho visto campane volare,
fluttuare dita come erba, ribollire acqua come salnitro.
Poi, ho letto di come ci si possa dare ragione senza scaltrezza,
convinti che basti poco a saltare la siepe di canne.

E allora, ho scelto il silenzio, e l’assenza dei nomi,
e la discrezione del dolore che non dimentica, per non farsi potere.

L’esperienza, si diceva, scivolando tra alfabeti, tra cose e parole.
Già, l’esperienza. Cosa su cui non si discetta se si è vivi.

Baroni saggi, cupe signore dagli abiti lunghi di color Deleuze,
vi prego, tornate ai vostri ombelichi, ed ai brillanti.

Ho visto rimpianti fuggire su strade di fango,
e nessuno a rincorrerli, fuorché il passero grigio.
Per questo ho smesso di leggere ciò che non è stato.
E alla morale di specchio ho offerto un chiodo sottile.

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17 commenti

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17 risposte a “Francesca Tuscano POESIE SCELTE da Thalassa, Mimesis-Hebenon, Milano 2015 – Poesia surrazionale, sovrassatura di toni – Poesia connotativa – con un Commento impolitico di Giorgio Linguaglossa

  1. Concordo con Giorgio Linguaglossa nel ravvisare, nel momento in cui si legge la poesia della Tuscano,la necessità di un coinvolgimento da parte del lettore;avverto questa sensazione, nel momento in cui ravviso una bellezza rara:nel lessico, nelle metafore,nell’immaginario e, nel contempo, registro una grande consapevolezza della realtà, della storia, dell’immane ingiustizia che sovrasta i più deboli.Tornare alle caverne? Non serve, perchè, forse ,non ne siamo mai usciti.

    • Grazie , Anna. E’ in effetti quello che tento di fare, parlare di questa difficile realtà che ci è toccato di vivere, ma non monologando. Dialogando, cercando di capire insieme. Di scavare insieme l’oscura lingua della realtà, come la chiamava Lotman.

  2. Cara Francesca, mi allieta constatare che il mio rapidissimo cenno critico ti abbia comunicato il mio grande apprezzamento per la tua poesia,dietro la quale individuo anche altre scelte, altri cammini di un immaginario ricchissimo e tuttavia totalmente coinvolto con la realtà .Con piacere leggerò altre tue parole.

  3. Mi affascina molto l’esperienza di burattinaia dell’autrice, forse perché nella Sicilia dei miei genitori c’era il teatro dei pupi con le guerre tra Orlando e Rinaldo contro il Saracino… un mondo cavalleresco alla portata della fantasia dei bambini…

  4. la poesia è arte liquida, per questo ritengo estremamente necessario il coinvolgimento del lettore, la distanza tra occhio e foglio deve essere annullata. I versi di Francesca Tuscano hanno fascino e buona scrittura, la scrittura è l’incarto al coinvolgimento dell’autrice, dobbiamo per forza limitarci all’incarto? Un cenno anche alle molteplici esperienze culturali dell’autrice, cui riconosco preparazione cultura profonda. Chi ha lavorato con le mani sa bene, anzi meglio, cosa sia poesia e no. Un fervido ringraziamento a Giorgio Linguaglossa per avere curato al meglio questo post.

  5. Beh … grazie a tutti e tutte (e a Giorgio, per primo, ovviamente) … cosa altro dire? Sì, Anna, è proprio il coinvolgimento con la realtà che per me è importante, sempre di più. E’ necessario. E sì, Giorgio, il mio primo lavoro è stato quello di burattinaia, con un maestro bravissimo, ora scomparso, Roman Ukleja (polacco). Un mestiere che mi ha insegnato molto, anche a “stare in scena”. E a percepire la voce in modo mediato. Quanto al lavoro manuale, Flavio, non mi è mancato neanche quello. Diciamo che essere stata educata a usare le mani quanto il cervello mi ha fatto molto bene. E non solo per sapere cosa sia poesia o no. Soprattutto per capire cosa sia reale, sostanziale, e cosa no. Grazie ancora a tutti e tutte per la vostra lettura.

  6. Io vedo scampoli di buone letture, forse a voler rinsaldare un secolo che cade a pezzi. Al posto suo un altro secolo che nasce segnato dal nulla; da qui la sensazione che Francesca Tuscano sia, in queste poesie, una presenza fatta di parole che volano a stormo, senza poter atterrare che su un invisibile sentimento: sempre quello, ostinato, che lei ritrova nella forma primaria dell’ombelico. Ma così come il dolore ci rende vivi, i versi rivolti al nulla infondono fiducia. Ricordo di aver letto altre sue poesie, qualche anno fa, dove sentivo, e vedevo, profumi e colori della sua terra d’origine. Forse qui de-scrive anche meglio: un volto solenne e corrucciato. Tuttavia, non so perché, ma spero si liberi dall’idea di avere qualche debito verso il significato.

  7. gino rago

    Confesso che ho subito amato la qualità del linguaggio sia poetico sia
    – direi – di prosa d’arte di Francesca Tuscano, ben sostenuto da una
    fine civiltà umanistica.
    Giorgio Linguaglossa ben coglie in Francesca T. la ferma consapevolezza dei mezzi linguistici ed espressivi: una quieta padronanza della lingua che
    si traduce in icasticità comunicativa nei riguardi del lettore.
    Anzi, scomodando Margherita Guidacci, sembra che Francesca Tuscano
    abbia bisogno d’un lettore ben attrezzato cui confida: “Metto la mia
    anima nelle tue mani./ Chiudile a nido…”
    Gino Rago

    P.S. Vorrei domandare a Francesca T. due cosette:
    – ha nella sua infanzia interagito con Crotone?
    – Il suo papà è stato professore di chimica analitica al Donegani della
    Città di Pitagora, sul finire degli anni ’60?
    Grazie. Gino Rago

  8. Caro Gino, innanzitutto grazie per le sue considerazioni. E poi rispondo alle sue domande: nell’infanzia non ho interagito con Crotone, ma molto con Bova, il paese dei miei genitori, centro principale dei greci di Calabria. Dunque, Calabria sì, ma aspromontana. E mio padre è stato insegnante, sì, ma di italiano – a Cosenza, poi a Messina e infine a Perugia.

  9. Un felice incontro poetico. I tratti lirici o gli stilemi sono supportati da una notevole potenza espressiva. Cito: “il segno obliquo dell’acqua” o “pioggia obliqua”. Qui la bellezza nasce dalla parola e va oltre. Conviene non essere invidiosi quando si leggono simili versi.

  10. antonio sagredo

    in omaggio a Francesc Tuscano…

    ———————————————
    sangue e burattini

    Quel tramonto che portai a casa irreversibile e interdetto
    – ovunque c’era sangue che crollava in clessidre inattuali –
    si distese in quel che sarò con tutto il mio arcaico presente,
    e nel canto che era un Nulla senza di me dalla Terra alle sfere.

    Quando non ebbi la verità perché tutto sapevo delle dita dei pupari
    e dei legnosi eroi, come il clarinetto di Scott eruttai il sinuoso ebano
    salmodiare delle gesta con colate di suoni.. erano i fili delle marionette
    che in via Bara degli Ulivi generarono Angelica e Marfisa.

    E a Palermo tra spasimi, marie e maddalene, le lanterne monatte
    marcavano crocicchi, numeri letali e tarocchi – e in fila, e nei tribunali
    le istanze disattese e le oculate grida di Eletta… tragica, esoterica
    era fetida e infetta la città, dolciastra di sangue e gelsomino.

    Sulla tela che invano divora le mie pupille disossate il sangue e le stoccate squassavano i burattini, e sui fili perline e lacrime cantavano
    un te deum inascoltato per il trionfo di una fine d’anno e celebrare
    tra i ceri le liturgiche ore, le sperticate lodi e i ringraziamenti.

    Antonio Sagredo

    Roma, 14 nov. 2014
    (tra l’ora quarta e quinta)
    —————————————————
    quanto a Chlebnikov… l’inizio di un poemetto..
    —–

    Maestiva

    Avevo ragione, io
    e i miei compagni acquatici,
    erano: Dio e il Corpo
    lo Specchio e la Morte
    il mio tugurio costante.

    Era una strategia dell’oracolo di John
    il suo orecchio rauco e l’udito astioso.
    Le assonanze che registrava Velemir
    la gru cenciosa, il burattinaio cirillico.

  11. ubaldo de robertis

    Di recente su questa Rivista Internazionale Letteraria Anna Ventura ha scritto che concorda quasi sempre con le osservazioni critiche di de Robertis.
    Queste Poesie Scelte della brava Francesca Tuscano mi offrono l’occasione per chiarire che sono io a concordare spesso con Anna Ventura, anzi, nei riguardi di versi quali:
    “Quanta inutile morte accompagnerà anche questo giorno.
    Di quanto pianto dovremmo piangere, se fossimo vivi”
    sposo pari pari le parole di Anna:
    ”ravviso una bellezza rara:nel lessico, nelle metafore, nell’immaginario e, nel contempo, registro una grande consapevolezza della realtà, della storia, …”
    Ubaldo de Robertis

  12. Mi allieta questa coincidenza di opinioni con Ubaldo De Robertis, che stimo moltissimo.In un mondo in cui tutto “si squaderna”, è un vero conforto sentirsi vicini nell’onestà e nella chiarezza della poesia.

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