MARCO AMENDOLARA  (1968-2008)  POESIE SCELTE – La salvezza infinita delle parole – Scrittura e destino nell’opera poetica di Marco Amendolara  con un Commento di Mario Fresa

città in bianco e nero

città di sera

 Marco Amendolara nasce a Salerno il 17 ottobre 1968. Poeta, critico letterario e d’arte, traduttore di poesia latina. Laureato in Filosofia e in Lettere moderne, ha svolto un’intensa attività pubblicistica, collaborando a vari periodici e quotidiani, tra i quali Il Mattino, Il Giornale d’Italia, Caffè Michelangiolo e L’area di Broca. Tra i suoi libri di poesia: Rimmel, Extravagantes, Ravello 1986 (queste prime due opere come Omar Dalmjrò); Misteri di Seymour, Altri Termini, Napoli 1989; Fogli selvatici, con Ugo Marano, La Fabbrica Felice 1993; Stelle e devianze, La Fabbrica Felice 1993; Epigrammi, Nuova Frontiera, Salerno 2006; La passione prima del gelo (auto-antologia di poesie e traduzioni, Ripostes e Marocchino blu 2007); L’amore alle porte, Plectica & Bishop, Salerno-Giffoni Sei Casali 2007; La bevanda di Mitridate, Marocchino Blu 2008. Muore di sua volontà, a Salerno, il 16 luglio 2008.

marco_amendolara_bn

marco_amendolara

Commento di Mario Fresa

Marco Amendolara ha vissuto come uno straordinario viandante della parola: poeta tragico e adamantino, saggista di rara e luminosa intelligenza, frequentò la scrittura con un’anarchica e selvaggia inquietudine, impaziente e poliedrica, remota le mille miglia da ogni accademismo cattedratico. Poeta, innanzi tutto, abbiamo detto: silenzioso e lontanissimo, certo, dai luoghi delle vetrine dei reading e dei festival e, in generale, dalle cabale dei poeti laureati; studioso puntuale e brillante, fu più volte rifiutato dall’ambiente universitario, le cui arroganti e mafiose combriccole gli negarono l’accesso come docente, preferendogli patentati somari, immersi in un’ignoranza e in un cretinismo inenarrabili. Marco si offriva agli altri col dono di una tenerezza senza pari: sembrava, nella sua chiara trasparenza di uomo indifeso e generoso, una magica creatura precipitata suo malgrado, e per isbaglio, in una terra estranea, sorda e inospitale. La sua disarmante impreparazione alla pesantezza della vita comune lo aveva spinto sempre di più a rifugiarsi nelle fantasime dolci della scrittura.

Persisteva, certo, in lui, un’amarezza profondissima, ogni volta che registrava la meschina disattenzione che la sua città (dico le sue istituzioni “culturali”: in primis l’ateneo, e poi le varie fondazioncine, le case e casupole della poesia, le gazzette locali, eccetera eccetera) sprezzantemente gli mostrava; disattenzione che oggi si è tramutata, com’era prevedibile, in tardiva e ipocrita glorificazione. Dopo l’esordio poetico assai precoce, Amendolara pubblica pochi versi; ma legge molta, moltissima poesia, soprattutto novecentesca, e la analizza con un acume critico eccezionale.

Marco-Amendolara-visto-da-Anna-De-Rosa 2004

Marco-Amendolara-visto-da-Anna-De-Rosa 2004

Nel 2005 stampa – quasi timidamente, presso un editore semiclandestino – un volumetto di testi intelligentemente concisi e affilati, dal titolo Epigrammi. C’è una durezza acuminata e ferma che si esprime nella forza implosiva di questi versi; da essi emerge, incontrastabile, la visione della ostinata crudeltà di un mondo che, insensibile e inerte, non vuole e non sa rispondere al disperato richiamo di ascolto del poeta. Il tempo e la sua vanitas, il suo discendere nell’abisso interminabile della nullificazione, e il folle desiderio di essere, una volta per tutte, fuori dalla ragna imprigionante del tempo stesso, costituiscono i temi e i motivi costanti della breve e intensissima silloge: «lo specchio diventa vecchio, / riflettendo una gioventù enigmatica, / mentre gli altri / si affannano a contare / le tue primavere»; ma vi è pure ritratta, con una impagabile ironia, la patetica schiera dei piccoli finti intellettuali, indefessi carrieristi e galoppini, affatto privi di ritegno, che Amendolara ben conosceva e derideva. Altri versi, invece, tolta la maschera dolce e amara del sarcasmo e dell’ ironia, si aprono sulla pagina come improvvise esplosioni di un’estenuata dolenza: e suonano come un’acuta condanna, irredimibile e totale: «quando vedrai il corpo / da una parte e la mente dall’altra, / il sangue sarà uscito assolutamente, / rimarrà solo uno spettro, / saprai che non c’entravi niente, / che la questione era tutta interiore, / e mi perdonerai.»  

In questi Epigrammi sono incise parole violentissime, che nella quotidiana gratuità del comune linguaggio accomodante noi spesso dimentichiamo e non vogliamo pronunciare: e cioè «sangue, «svanire», «scomparire», «nulla», «freddo», «crudeltà». Leggerle, intenderle, viverle profondamente significa disperare, schiantarsi, rovinare. La mattina di mercoledì 16 luglio del 2008, Marco continua a chiedere a se stesso dove andare, e in nome di quale amore sia giusto continuare a illudersi della felicità dell’esistenza. In un attimo si abbandona, con una dolce violenza, e apprende a essere nomade e nessuno, per sempre.Sceglie la morte e cancella, in un istante, le larve speciose dei suoi sogni.Lascia inedita una raccolta, Il corpo e l’orto, che i familiari danno alle stampe nel 2014 presso La Vita Felice (la pubblicazione è inficiata, però, da una brutta postfazione di Renzo Paris, assai modesta sul piano critico e scioccamente autoreferenziale). In questo nuovo libro estremo, il soggetto retrocede e si annulla, offrendosi in sacrificio alla crudele rilevanza di una realtà impenetrabile e bruta, e ingaggia un’insostenibile lotta a corpo a corpo con la propria identità e con il mondo che lo circonda e che lo assedia. Amendolara registra: «Coincidi veramente con il tuo corpo, / o sei altro, sei in altro, / e non lo sai?». È la scrittura stessa a diventare immagine di un’alterità che scompone e sconvolge l’identità e il soggetto. La natura immensa precipita nell’infinitesimale spazio del singolo io. Il corpo diventa l’orto che l’ospita, che senza sosta alcuna concima se stesso, e che infine lo consuma.

È un io ch’è pronto ad accogliere, fin dalla nascita, il gelo finale di un desiderato inabissamento, di un freddo eterno e inconsumabile che insidia già «tessuti, giunture, l’intera presenza / umana» e che poi consegna il corpo, misero specchio di crudeli lusinghe, alla pace del «sonno» o dell’«ascensione», facendogli assumere «una dignità oggettiva, /intoccabile, quasi un esempio / di body-art, senza piacere di finzioni». L’esercizio della graduale destituzione di sé, vera meta della scrittura poetica, appare dunque, ora, compiuto. Quando il poeta s’identifica con il suo corpo, smarrendosi in esso, giunge a coincidere, e a confondersi, con il nulla: istante miracoloso, questo, nel quale si discioglie, fino a sparire, l’«ombra delittuosa» che da sempre, con dolore, lo insegue e l’imprigiona.

Bello Giacomo Costa città immaginaria

Giacomo Costa, città immaginaria

Poesie scelte di Marco Amendolara

Un’orrenda pioggia di isotopi
Colpisce violenta i giardini
e gli orti.
Nell’ombra avvengono mutazioni:
la natura si apre come
un fiore velenoso,
colori venèfici si spargono
in ogni dove; noi stessi,
ormai entità prenatali,
ridotti a oggetti mostruosi,
perduta anche la paura…
*

Il pozzo, un antispecchio
che non vuole conoscere
il tuo volto.
Almeno, non quei lineamenti
che tu aspetti riflessi.
Come quando la terra
viene scavata, mai guardare
dentro, troppo tardi
uno si ritrae.

*

Quando non hai corpo ti conosci meglio,
scorre e dice l’acqua
mentre si specchia in te;
quando non sei corpo
susciti ogni meraviglia
e, meravigliato, sei sbigottito
della conquista.
La natura ti annulla, è niente,
e tu sei natura.

*

Dietro il giardino, lì
Non ci vedono.
Mi fai mancare il respiro;
non è una colpa,
vorrei che accadesse anche a te, ma dolcemente,
non come un’asma che spaventa.
E intravedi, dalle pozzanghere,
un’immagine accesa
che appartiene a chi ti parla.
Prima il volto era bruno o grigio;
adesso tu hai colorato di rosso
gentile, innocente,
le vie del corpo
e sento cambiare di me le tinte.
Con lui, con altri lui,
compivi una simile magia?
(Allontana ogni voce,
con tenerezza impedisci la bocca…)

*

Vorresti abbandonare il corpo
rimanendo in vita, adesso che fiamme
maestose, misteriose insidiano
ogni capillare, ganglio, fibra
e consumato il senso della gioventù
avanza inequivocabile, odiata e necessaria,
la maturità.

*

Tutto questo freddo da quando
sei nato; forse è la fine
che viene a liberarti, si spera
nel segno della salvezza.
Per il resto, conviene fingere
ogni smargiassata, adottare
comportamenti da gaglioffo,
per illudersi che questa misera
presenza non scompaia del tutto.

Marco Amendolara

Marco Amendolara

Il gatto, astratto nel paesaggio lunare;
solo, un uomo, lungo un sentiero
dove ogni cosa sembra straniata,
lui per intero, anzi immerso
così completamente nel paesaggio,
da essere unito a quello e indistinto.
Guazza, orti, batraci, giardini,
cavolaie che si attardano sulle verdure;
e tu, dissolto, cenere,
tu stesso orto.

*

Il corpo diventò rosso, febbrile,
e ogni pensiero svanì nel delirio.
L’ossessione era sopravvivere,
con l’inferno che bussava,
orribile come si dipinge.

*

Fu quella sola volta,
seduto al tavolo,
che avesti la sensazione
di vivere sempre,
finché il vino rimase
nel bicchiere.
Dopo, un sapore di ferro
e di sangue invase la bocca,
ti assediò,
e i fantasmi continuarono
una losca frequentazione.

*

I pronomi si rimpiattano in un vortice d’ombra,
in abisso,
e non sai più con chi parli,
se parli,
anche se uno specchio
conforta e ammonisce.
orribile come si dipinge.

(Rimmel, 1986)

I

Lentamente
scrivo sulla sabbia lievemente
con dita poco appuntite, dolcemente,
(par délicatesse) forse, scrivo
parole di cenere per farmi intendere
con più certezza di morire

XX

Le mie poesie si compongono di odii
uccidendomi stratagemmi di delirio,
cripta che vede in pezzi un’eleganza rara
una fine di stelle

XXII

Alla settima coppa
Babilonia si apre di lilla,
e grandi effluvi sprigiona;
(macabra fine, dipinta di
bianchi veli)
con i miei occhiali da sole
varco le mura…

(Seymour, 1989)

Dopo un incendio di parole
Bisogna che le stelle
Invitino il poeta a riposarsi.
Nella cenere del sonno
Le palpebre si socchiudono,
Il sogno prende ali di rosa
Diviene fiore e sigillo
Del giorno venuto e venente.
Nella Venere del cielo
Gli occhi riconoscono
La propria struttura acquea,
E si chiudono nel bianco
Di nuove ipotesi
(I guanti rosa di Baudelaire
Sono un’altra meraviglia del mondo).

*

Il non detto è la prigione della lingua
E le superfici róse, le apparenze
Che non ingannano, si fanno
Come niente specchi del destino.
Nell’enigma degli occhi il poeta
Diviene esteta, profeta degli dei
Fedifraghi del proprio essere.
Nello schianto delle tempie,
Emozione che il cielo non contiene,
Celato il filo d’oro si dipana,
Crea nella mente nuovi magmi.
E’ nostro augurio
Che il vestibolo sia questo.

*

Fine e perversione
Di alcool o follia
E’ scheletro
Di questo libretto: canto, allegoria,
Reliquario di muse alchemiche,
Delirium tremens, magico scontro
Di machinae angelo rum.
Malgrado il pensiero decadente,
La vanità gola di vita e di lussuria,
Tutti gli angioletti di questo mondo,
I micini, le pantere e le ragazze
Sanno
Che la rarefazione dei cieli
Non scompare
Né finirà
Grazie a bestemmie o a radiazioni.

(Stelle e devianze, 1993)

foto casa in disordine

Fantasmi (1)

Chiamare amico se amore non è aprire
perché una parola è tutto e tu sei
maestro di gesti, un lungo fuoco orientale
a notte, portatore di fiori,
non avrai altro corpo che quello
e basterà per sempre,
nessuno troverà il nome.

Fantasmi (3)

Quello che scrive, per quanto si sa,
potrebbe essere anche lì a bere birra
o a leggere l’ennesimo poeta francese.
O un servo, un attore col sigaro acceso.
Insomma un cadavere quanto altri
pronto all’incendio alla forza pregante
in cerca di messaggi senza parole
tutto consumato nel buio dell’indecenza.

Fantasmi (4)

Fra le docce non ogni scherzo
è permesso perché l’energia
va sempre conservata per disegni
migliori dice l’acqua che scende
su un corpo di bagnoschiuma,
mentre l’ombelico parla una nuova
lingua, verticale quest’altra,
ascensiva, come un viaggio
di bicicletta fra prati
quando la stagione invita al grido
e alla licenza.

A Barbara

Ma i giorni si sono rinnovati nella ricerca,
e più vicini agli angeli perché più umili
i corpi sembrano contenti di vivere
e di bere, ameranno scardinare porte,
chiedere un po’ di celeste sui soffitti;
poi, senza fare baccano in lettura,
suggerire a chi più gli piace i versi
di uno che dice:
“E quanta voglia ho di lasciarmi andare,
di fare un po’ di chiacchiere, di dire la verità,
di mandare lo spleen alla nebbia, al diavolo, alla forca,
di prendere qualcuno per mano e: Sii gentile,
dirgli, visto che andiamo per la stessa strada…”

A Guido

In incendio dal centro un corpo
è chiamato alla lotta, fra veglia
e veglia, fra sosta e sosta,
sotto la pioggia, in gara,
accanto alla forza delle parole,
nel vino, nel vivo, fra rosso e gelo,
fra amici nel grido o nel buio
una voce giusta chiamata in silenzio
lo sguardo.

*

Esodo

Non è come voce scrittura è più santa
e puttana è di chi legge o riscrive
è di chi in parola e in sguardo vive
le indecenze e le stelle, le forze
che il centro di me hanno aperto
alla fuga.

(1993)

Mario Fresa per L'Ombra

Mario Fresa

Mario Fresa è nato nel 1973. Ha compiuto gli studi classici e musicali e si è laureato in Letteratura italiana. Oltre a indagini sulla cultura della traduzione letteraria, si è dedicato alla poesia italiana e francese dell’Otto-Novecento. Come poeta esordisce nel 1999, presentato su «Specchio della Stampa» da Maurizio Cucchi. Altri suoi testi appaiono nell’antologia Nuovissima poesia italiana(Mondadori 2004) e su varie riviste, tra le quali «Caffè Michelangiolo» (n. 3, 2003), «Paragone» (n. 60-61-62, 2005), «Nuovi Argomenti» (vol. 45, Mondadori 2009). È del 2002 la raccolta prefata da Maurizio Cucchi Liaison, cui fanno seguitoCostellazione urbana («Almanacco dello Specchio» di Mondadori, n. 4, 2008), il poemetto Alluminio, con la prefazione di Mario Santagostini (2008) e Uno stupore quieto, introduzione di Maurizio Cucchi (La collana, Stampa, 2012). Un’anticipazione della sua nuova raccolta poetica è apparsa sul n. 16 di «Smerilliana» (2014), con un saggio di Valeria Di Felice. Collabora a riviste e a quotidiani e cura la rubrica Sguardi sul periodico «Gradiva. International Journal of Italian Poetry», di cui è redattore.

Annunci

11 commenti

Archiviato in critica della poesia, poesia italiana contemporanea, Senza categoria

11 risposte a “MARCO AMENDOLARA  (1968-2008)  POESIE SCELTE – La salvezza infinita delle parole – Scrittura e destino nell’opera poetica di Marco Amendolara  con un Commento di Mario Fresa

  1. Quando si leggono articoli del genere si può soltanto ringraziare il poeta, l’estensore dell’articolo e chi lo diffonde. Questa mattina ho scoperto Marco Amendolara e le sue non comuni doti poetiche, la terra gli sia lieve. Grazie.

  2. Leggendo queste poesie di Marco Amendolara, mi convinco sempre di più che si tratta di un poeta incompiuto, di valore, certo, in possesso di doti, di potenzialità, ma incompiuto. Forse per via della sua fine improvvida e improvvisa che ha troncato un percorso che era iniziato sotto auspici benigni. Si sa che il successo e la vetrina non albergano presso la Musa, e quindi un poeta non dovrebbe mai lasciarsi scoraggiare dalla dimenticanza generale, anzi, maggiore è l’oblio del Presente, quanto più ci sono possibilità che tutto il resto della chiacchiera poetica precipiti nel nulla, Però, sui limiti e sui pregi della sua poesia si possono dire delle cose. Innanzitutto, direi qualcosa sulla dizione assertoria del suo registro stilistico, a metà tra la confessione e il commento. Appunto, Amendolara sta a metà, non si decide né per una poesia del commento, né per una della confessione, né per una poesia incentrata sull’io, né per una poesia eccentrica, che non trova l’io ma si perde nelle retrovie e nelle vie laterali. Insomma, ho la sensazione che la sua viandanza stilistica rimanga sempre a mezza via, senza decidersi se andare di qua o di là. E questo è un indice, a mio avviso, di non maturità di un poeta, dico di quel limite che impedisce ad un poeta di intravvedere in quale direzione avviare la propria ricerca. C’è dell’espressionismo azzeccato, come nella prima poesia:

    Un’orrenda pioggia di isotopi
    Colpisce violenta i giardini
    e gli orti.

    senza che però il prosieguo della composizione si indirizzi nella giusta direzione intravista nell’espressionismo dell’incipit. Amendolara, non decide, non si decide, e così la sua poesia resta a mezza strada, tra l’assertorio e un tono apocritico, un problematologismo ruminatorio che non arriva a contaminare il piano del linguaggio poetico che resta, a mio avviso, al di sotto di quelle possibilità espressive che avrebbe potuto attingere se soltanto avesse avuto chiarezza di direzione.
    Poi, la morte è arrivata ad interrompere una ricerca poetica che comunque era ancora in fase di bozze.

  3. “Tutto questo freddo da quando
    sei nato; forse è la fine
    che viene a liberarti, si spera
    nel segno della salvezza”

    A mio modesto e probabilmente fuorviante parere, Marco Amendolara ha lo stesso cruccio inestinguibile del filosofo Miguel de Unamuno nel testo “Del sentimento tragico della vita” (ma non solo), quando affronta la tematica dell’immortalità, pur apparendo più disincantato rispetto allo spagnolo, che scrive: “Se tutti moriamo, a che serve tutto questo? A cosa serve? […] E in realtà devo confessare, per quanto mi risulti dolorosa la confessione, che mai, nei giorni della fede ingenua della mia giovinezza, mi fecero tremare le descrizioni, sia pur truculente, dei tormenti dell’inferno, e percepii sempre il nulla come molto più spaventoso”.

  4. Non comprendo come, dopo aver digitato un’ intera pagina sull’argomento, all’improvviso tutto scompaia, inghiottito non si sa da che cosa e finito in non si sa dove. Non è la prima volta che mi succede. Ieri ho dovuto riscrivere tutto riformulando nuovamente il pensiero. Cosa abbastanza avvilente, specie se quello che è stato già scritto ha raggiunto una certa lunghezza. Inoltre, spesso, man mano che si va avanti nella scrittura, ci si accorge che l’inizio del discorso viene via via cancellato. E’ un difetto del blog? Non mi sento di riscrivere nuovamente il discorso…e se è una cosa che dipende da voi, vi prego di provvedere al ripristino della funzionalità del sistema, perché così non è possibile andare avanti.

  5. cara Rossella,
    mi spiace per l’accaduto. Posso solo consigliare, per i commenti lunghi, di scriverli prima a parte in un file word e poi fare il copia e incolla in modo che se tutto viene annullato, si ha lo scritto salvato nel file.
    Accade, credo, di solito quando si premono contemporaneamente due tasti che fa andare in tilt il programma wordpress.

  6. Francesca

    In ogni passaggio : il presagio di morte .Un linguaggio che rivela riflessioni filosofiche , il continuo dilaniarsi tra i dilemmi del mondo. Interessante. Grazie.

  7. ubaldoderobertis

    Premetto che considero, da un punto di vista concettuale e del sentire, appassionanti e drammatiche le riflessioni poetiche e filosofiche di Marco Amendolara.Nella prima poesia leggo:
    // pioggia di isotopi// nell’ombra avvengono mutazioni//
    questi versi hanno subito attratto la mia attenzione poi, rifacendomi alle schiette parole del Fresa quando scrive: “Marco era una creatura precipitata in una terra estranea, sorda”; si offriva agli altri con tenerezza/ chi non vuole e non sa rispondere al disperato richiamo di ascolto del poeta,” ho subito ricondotto il mio pensiero alla sordità di quanti avrebbero potuto mitigarne la visione circe la crudeltà del mondo almeno per taluni aspetti.
    Qualcuno, magari al liceo, avrebbe potuto spiegagli che un po’ della sua inquietudine nasceva da una visione scientifica distorta. Mi riferisco alla pioggia di isotopi che definisce orrenda e alle mutazioni che producono fiori velenosi, oggetti mostruosi. Per ogni elemento la natura mette a disposizione vari tipi di atomi chimicamente indistinguibili eppure diversi perché differente è la loro massa. Gli Isotopo significa collocato allo stesso posto nella tabella periodica di Mendeleev. Se ne contano circa 340 sulla Terra di ca. 105 elementi dei quali almeno 70 sono radioattivi. Sono presenti anche nel nostro corpo (C14, K40, H3 ecc.) La distribuzione è simile a quella del nostro pianeta nella materia interstellare, nelle nebulose extragalattiche, in tutto l’Universo. Siamo figli delle stelle, cantava qualcuno. Ma il mondo delle cose infinitamente piccole (ed anche di quelle infinitamente grandi), non è mostruoso! Forse comincia ad esserlo alla dimensione propria degli esseri umani. Quando lo si osserva il mondo atomico è misteriosamente affascinante. Questo avrei detto a Marco Amendolara. Avrei detto che sono affascinanti le mutazioni, sorprendenti le trasmutazioni, persino i decadimenti radioattivi per eccessiva abbondanza di protoni e di neutroni, o per uno squilibrio del loro numero che crea instabilità, movimento, disuniformità.
    Una notte dedicata alle misure in tutta solitudine di isotopi, di cui si ignorava la presenza in quel materiale, mi ritrovai ad esclamare:
    ma questi si pavoneggiano, fanno di tutto per farsi notare ai miei occhi!
    Ubaldo de Robertis

  8. Salvatore Martino

    Che bello il commento “scientifico” dell’amico de Robertis! io non so e forse non voglio commentare criticamente le poesie di Amendolara : mi appaiono commoventi e coinvolgenti, e mi segnano un profondo rammarico per la morte cercata.Danzare o camminare sull’abisso è una condizione umana terribile e paurosa,magari meglio scendere anche con la poesia dentro l’abisso e sfidarlo, lasciare che esso guardi dentro di noi come noi guardiamo dentro di Lui, come suggeriva il grande filosofo della Nascita della tragedia. Peccato che Amendolara, sicuramente poeta vero molto più di tanti innicati,non abbia avuto,come si augurava Linguaglossa, una vita più lunga, comunque quello che ha scritto obbedisce, secondo me, ai dettami della poesia completamente: musica,immagini spesso folgoranti, pensiero filosofico, lessico personale.

    “Lentamente
    scrivo sulla sabbia lievemente
    con dita poco appuntite, dolcemente,
    (par délicatesse) forse, scrivo
    parole di cenere per farmi intendere
    con più certezza di morire”

    Questi versi sono senz’altro poesia come molti altri di Amendolara anche se assertivi Salvatore Martino

  9. Pasquale Balestriere

    La poesia di Amendolara è asciutta come un dolore senza lacrime, essenziale come l’acqua nel deserto, definitiva nella sua condizione di necessità. Linguaglossa ritiene che la “dizione assertoria del suo registro stilistico” stia “a metà tra la confessione e il commento . .. Amendolara non si decide né per una poesia del commento, né per una della confessione, né per una poesia incentrata sull’io, né per una poesia eccentrica, che non trova l’io ma si perde nelle retrovie e nelle vie laterali”. Sono d’accordo sulla “dizione assertoria del suo registro stilistico”; ma, quanto al resto, perché mai il poeta dovrebbe quasi a priori decidere per una poesia del commento o della confessione, per una poesia incentrata sull’io o per una poesia eccentrica? Perché limitare e quasi castrare l’atto creativo con una scelta unidirezionale? Perché dovrebbe intrupparsi in una categoria artistica se la poesia è -per natura, condizione e definizione- quanto di più vicino alla libertà possa esistere in questa forma di semischiavitù che è la vita? La mia sensazione è che Amendolara abbia solo voglia di dire, di dichiarare e testimoniare (innanzitutto a se stesso) la sua presenza sulla terra, di denunciare l’irreparabile vanità dell’esistenza, addirittura l’inganno e la beffa che ci viene dalla vita. È un tipo di scrittura poetica, questa di Amendolara, più epigrafica che epigrammatica, comunque molto risentita. E sembra, a volte, provenire da un’altra dimensione dove alberga un io, quasi una voce altra, che parla al corpo dal corpo, del corpo. Altre volte l’io poetante è più oggettivo, quasi enumerativo di percezioni, e il discorso poetico si fa descrittivo o affabulatorio. Ma sempre con sobria verbalità e grande tensione emotiva.
    P.B.

  10. si potrebbe, talvolta, ascoltare e tacere
    in silenzio
    magari si sente di più

Rispondi

Inserisci i tuoi dati qui sotto o clicca su un'icona per effettuare l'accesso:

Logo WordPress.com

Stai commentando usando il tuo account WordPress.com. Chiudi sessione / Modifica )

Foto Twitter

Stai commentando usando il tuo account Twitter. Chiudi sessione / Modifica )

Foto di Facebook

Stai commentando usando il tuo account Facebook. Chiudi sessione / Modifica )

Google+ photo

Stai commentando usando il tuo account Google+. Chiudi sessione / Modifica )

Connessione a %s...