QUESTA È L’ETÀ DELLA STANCHEZZA di Paolo Lagazzi “Ciò che resta” “questa è l’età della stanchezza” “quale ruolo o forza possiamo ancora riconoscere alla poesia” da La stanchezza del mondo (2014)

 

François Clouet

François Clouet

 Paolo Lagazzi è nato a Parma nel 1949 e risiede a Milano. Critico letterario, studioso di cose giapponesi e autore di fiabe; collabora con diversi quotidiani e riviste. Ha scritto numerosi saggi, e con Garzanti ha pubblicato uno studio sulla poesia di Attilio Bertolucci, Rêverie e destino (Garzanti 2008). Tra gli altri ricordiamo: Per un ritratto dello scrittore da mago (Diabasis 1994, Moretti&Vitali 2006) Vertigo. L’ansia moderna del tempo (Diabasis, 2002), Per un ritratto dello scrittore da mago (Moretti & Vitali, 2006), La casa del poeta (Garzanti 2008), Forme della leggerezza (Archinto, 2010), Otto piccoli inchini (Albatros 2011), Le lucciole nella bottiglia (Archino 2012). Ha realizzato inoltre un libro intervista con Atilio Bertolucci (Guanda 1997). Ha curato cinque antologie di poesia giapponese (fra cui Il muschio e la rugiada, Rizzoli 1996) e, per i Meridiani Mondadori, le opere di Attilio Bertolucci (1997), Pietro Citati (2005) e Maria Luisa Spaziani (2012).

Pubblichiamo il capitolo “Ciò che resta” del libro di saggi sulla poesia contemporanea di Paolo Lagazzi da La stanchezza del mondo Moretti&Vitali 2014 pp. 257 € 18

Paolo Lagazzi

Paolo Lagazzi

«Ripensare il senso, il valore e il ruolo che la poesia può ancora avere nel mondo è un compito che va ben oltre le questioni di linguistica o di poetica, il vaglio degli strumenti retorici o le annose discussioni sul canone: è un compito che chiede a tutti noi, poeti o critici, scrittori o lettori, il coraggio di considerare con chiarezza la situazione generale dell’uomo in questo momento storico. Per quanto mi riguarda, se mi fosse chiesto di indicare il sentimento prevalente nei nostri anni, non avrei esitazioni: questa è l’età della stanchezza. Innumerevoli opere, non solo di poesia, grondano oggi stanchezza: sono voci opache, espressioni di apatia, testimonianze di una vitalità ottusa e perplessa benché spesso ammantata di colori sgargianti, di abiti alla moda e di più o meno capziosi maquillages.

Tutti, ormai, sembrano diventati narratori e poeti: nessun campo di ricerca è precluso a nessuno, i segreti e le finezze più sottili dell’arte sono a portata di chiunque… Eppure in questo dispiegarsi apparente dell’“intelligenza” e della sapienza cova un senso evidentissimo di spossatezza, come se il “tutto per tutti”, o l’eccessivo flusso delle forme, delle idee e dei segni, non fosse che l’espressione di uno svuotamento radicale del senso dei linguaggi. Presi in un intreccio inestricabile fra la stanchezza delle parole e le parole della stanchezza  gli uomini appaiono sempre più rassegnati, incapaci di credere davvero che qualche grande novità possa trasformare in meglio la storia. Se qualcosa di nuovo incombe sul nostro tempo, è un sentimento di fine prossima del mondo non più vissuto col terrore degli antichi di fronte alle immagini fiammeggianti dell’Apocalisse, ma quasi accettato, o assorbito mollemente, giorno per giorno, come l’aria inquinata che respiriamo. Di recente la NASA ha reso ufficiale una notizia che aveva già cominciato a circolare (se non ricordo male) nel 2001:

Paolo Lagazzi copfra pochi anni, precisamente il 13 aprile 2036, è possibile che un enorme asteroide, in viaggio verso la terra a folle velocità, centri in pieno il nostro pianeta: la collisione causerebbe un contraccolpo tale da distruggere in modo completo la vita degli esseri umani. Occorre aggiungere, per onestà, che a questo evento viene assegnato un indice probabilistico bassissimo, ma il fatto stesso che non lo si escluda per nulla, anzi si cerchi fin d’ora di mettere in cantiere una costosissima operazione aerospaziale (un’astronave che dovrebbe essere in grado di deviare l’asteroide), è piuttosto inquietante. Il pensiero di un’eventualità simile non dovrebbe colpire la fantasia di milioni di persone, tanto seria e drammatica è l’ipoteca che essa pone sul futuro dell’umanità? Di fronte a un allarme del genere, suffragato dai più raffinati scienziati, non dovrebbe mutare il nostro stesso senso del tempo? Da questo momento in poi non sarebbe giusto scandire il tempo, sia pure in termini possibilistici e non certi, come un conto alla rovescia?

Umberto Eco

Umberto Eco

Infinitamente remota da questo scenario, tanto da riuscire quasi patetica, appare la riflessione, sviluppata da Umberto Eco nel 1964, sulle ideologie parallele e opposte degli “apocalittici” e degli “integrati”. Anche a chi non voglia considerare la notizia della NASA, non può non riuscire evidente che da quegli anni ’60, così allegri e vitali a osservarli con gli occhi di adesso, il mondo è andato accrescendo il suo potenziale autodistruttivo, malgrado la fine della cosiddetta guerra fredda, in modo esponenziale: mille nuove paure, generate dal terrorismo fondamentalista come dai cambiamenti climatici e da inedite minacce epidemiche, sono emerse e continuano a emergere, giorno per giorno, da un abisso che non pare aver fondo. Chi non sarebbe tentato di dire, oggi, che gli “apocalittici” sono non più dei visionari ma i soli veri realisti? Eppure ho l’impressione che nei nostri anni non si viva tanto nel terrore quanto nella rassegnazione, o in un’assuefazione progressiva al terrore. Se coscienza c’è (e indubbiamente c’è) del tramonto ormai non lontano del mondo che abbiamo conosciuto, essa è come ovattata dalla stanchezza; se è chiaro che i destini generali stanno precipitando verso il disastro, questo movimento ha in sé qualcosa di tanto inesorabile quanto irreale, flaccido e vischioso, un po’ come il lento affondare d’un corpo in un magma di sabbie mobili. Si potrebbe aggiungere che una tale lentezza è, più che altro, un’impressione illusoria, una specie di suggestione ipnotica indotta dal carattere ripetitivo dei meccanismi sociali e mediatici: sul piano dei fatti, gli studi non solo della NASA ma anche degli esperti dell’inquinamento, dell’effetto serra, e di tutti gli altri fenomeni di degenerazione ambientale, sono d’accordo che c’è pochissimo tempo per tentare di fare ancora qualcosa, per cercare un’inversione di rotta e, in essa, una via di salvezza. Ma non sembra proprio che i potenti della terra si stiano dando molto da fare per cercare questa via; forse la visione pragmatica delle cose che ha sempre impregnato fino al midollo il capitalismo, e che domina tutti i fautori della globalizzazione, comporta un pessimismo misto a cinismo impossibile da contrastare? Forse loro stessi, mentre in pubblico continuano a inneggiare alle “magnifiche sorti e progressive”, sono in realtà convinti che non c’è più nulla da opporre allo sfacelo, e che tanto vale vivere alla giornata, spremendo dal pianeta tutto quello che si può spremere, in una corsa sempre più spasmodica verso il tracollo finale?

SCHMIDT-ROTTLUFF_Jahre

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Di fronte a questo quadro, torna urgente chiedersi quale senso, quale ruolo o forza possiamo ancora riconoscere alla poesia. Illusorio è pensare, come troppo di frequente si è fatto negli ultimi venti o trent’anni, che la poesia non possa non essere l’estremo baluardo dell’umano mentre tutto intorno va in malora. Anche la poesia è figlia della propria epoca, e il suo primo compito, la sua prima verità è pur sempre di carattere testimoniale. Non è un caso, dunque, se fra i molti poeti che ho letto in questi anni proliferano le figure della stanchezza, della “spossatezza” e della “sfinitezza”. E’ come se, in tante raccolte recenti, risuonasse una sorta di sazietà radicale, una specie di volontà di arrendersi, di rinunciare a tutto, o un bisogno di prendere atto che nessuna risposta può più essere in grado di aiutarci veramente. Espresso in versi spesso inappariscenti, fragili e sordi, o, per così dire, tra le righe, questo disgusto non è più riconducibile nemmeno al nichilismo: semplicemente è la voce di una mancanza di voce, è la forma di un nodo informe, di un viluppo insolubile.

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Tra le opere minori di Pessoa ce n’è una, L’ora del diavolo, che forse riesce, per l’ultima volta, a dare fiato a questa sazietà, a riconoscerla e a dichiararla come il solo orizzonte di senso concesso alla senilità del mondo. In essa il protagonista – il Diavolo, appunto – rivela a una donna di essere “soprattutto stanco”, stanco “di astri e di leggi, e un po’ con la voglia di restare fuori dall’universo e ricrearmi sul serio con cose di nessuna importanza”. Abbandonandosi al desiderio di confessarsi finalmente all’umanità, il Diavolo afferma che tanto lui quanto Dio dormirebbero ben volentieri un sonno che li liberasse dalle “cariche trascendenti” di cui sono stati investiti a loro insaputa; nemmeno loro due, infatti, sono in grado di fornire una risposta assoluta al perché della realtà: “tutto è molto più misterioso di quanto si creda”, e le cose non sono che “un cantuccio menzognero della verità inattingibile”. Proprio perché al di là della contrapposizione tra il Diavolo e Dio, fra il bene e il male o tra l’essere e il  nulla, la stanchezza messa in scena da Pessoa nel suo racconto non può catturarsi in categorie, in princìpi morali o filosofici: è un puro,  ineludibile orizzonte dell’esperienza: è un quid sfuggente a tutti i nomi che potrebbero afferrarlo e contenerlo in un’interpretazione: è un “a priori” e insieme una fine: è un dato trascendentale votato a perdersi nell’insignificanza del tempo. Proprio questo mi sembra il genere di stanchezza entro cui si dibatte la società dei nostri anni: uno svaporare di ogni forza ideale e reale, un franare dei pensieri e un indurirsi dei nervi, un calo di pathos o il montare nel sangue di una specie di anemia incurabile, mentre l’orologio della fine incombente non arresta mai il suo battito, il ticchettio freddo dei propri quadranti…

Entro questa scena, quale vitalità può avere la poesia d’oggi? La sola, non ideologica prospettiva di verità rimasta ai poeti è forse quella di farsi testimoni, come il Friedrich di un quadro famoso, del naufragio della Speranza? Forse soltanto al fondo della stanchezza e della debolezza essi potranno ancora trovare la via della loro luce? La stanchezza è l’unica, paradossale forma d’infinito concessa a coloro che si sentono ormai sull’orlo della dissoluzione di tutti i fini e i confini, di tutte le forme, le poetiche e le scelte di campo, di tutti i discorsi e i rapporti, di tutte le architetture e le distanze, di tutte le isole di bellezza e le oasi del sogno?

Malgrado la parte di stoicismo resistente in molte anime amareggiate, non credo che i poeti potranno mai adattarsi a essere il puro e semplice specchio del naufragio dell’esistenza. Già Hölderlin aveva osservato, in limine alla grande crisi del moderno: “Ciò che resta, lo fondano i poeti“. Riportato alle prospettive un po’ tremende del nostro futuro, tale pensiero potrebbe significare che solo i poeti sapranno custodire la fede, la speranza e la carità fino all’ultimo istante del mondo. Questo avverrà non perché essi si sentiranno investiti di una missione profetica o salvifica, né tantomeno perché la società li assillerà con la richiesta di farsi cavalieri dei Valori, ma perché sapranno mantenersi, nel cuore stesso della stanchezza, liberi d’immaginare un luogo di grazia, un altrove che potrebbe essere anche il più piccolo dei nostri qui, il più umile e segreto dei nostri passi.

Attilio Bertolucci

Attilio Bertolucci

Il poeta del Novecento italiano che ho amato e continuo ad amare di più, Attilio Bertolucci, è lontanissimo da ogni pratica di profetismo, eppure nella sua voce pacata e naturale, nutrita del sentimento della quotidianità, vibra una fede irriducibile nella vita, nella luce della bellezza. Senza mai confessarlo esplicitamente, forse addirittura senza saperlo, le sue parole hanno in sé molto di cristiano e di buddhista: sanno esprimere l’incanto annidato anche nello strazio, nel sangue dei momenti; sanno mostrarci tutte le vie per fare del nostro cuore, attraverso e oltre le voragini della stanchezza e dell’ansia, la trepida cassa di risonanza del mistero gaudioso dell’universo (“Mi sento stanco, felice / come una nuvola o un albero bagnato”; “Gli occhi stanchi colpisce di lontano / il rosso papavero in mezzo al tenero grano”)…

Idealmente fraterni a Bertolucci, altri poeti continueranno a resistere nonostante gli spettri della fine, della distruzione e del caos. Anch’essi, senza inalberare proclami apocalittici e senza pretendere alcuno  speciale miracolo, continueranno a scrivere testimoniando la loro fede nel “qui e ora”, nel dono del presente. Liberi dall’enfasi e dal patetico, immuni dai timbri oracolari come da quelli pietistici, i loro versi saranno forse le ultime preghiere gettate al cielo per la salvezza di uno sguardo, di un bacio, d’un albero, d’un bicchiere di vino condiviso, d’una stretta di mano, di un momento di luce su un angolo di muro.

(Paolo Lagazzi)

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11 commenti

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11 risposte a “QUESTA È L’ETÀ DELLA STANCHEZZA di Paolo Lagazzi “Ciò che resta” “questa è l’età della stanchezza” “quale ruolo o forza possiamo ancora riconoscere alla poesia” da La stanchezza del mondo (2014)

  1. E’ vero, c’è un bisogno disperato di calzolai, idraulici, elettricisti, bravi metalmeccanici, badanti, e qui siamo tutti a fare i narratori e i poeti. Non c’è futuro è evidente.

    • Ambra Simeone

      Caro Flavio,

      prendiamo l’esempio del comunismo sessantottino, ci cui parlavi a proposito di una tua poesia… facciamo che servono più idraulici, calzolai, badanti, elettricisti… che ogni tanto tra un tubo e l’altro tra una presa e l’altra ci scrivano qualcosa di convincente! 🙂

      • Carissima Ambra, il testo di Lagazzi si può condensare tutto in un neologismo particolarmente azzeccato: “scoglionamento”. Io personalmente ho deciso che nella mia prossima vita non lavorerò 40 anni e passa come in questa, ma mi darò al crimine, attività ben più redditizia che ti assicura un posto fisso e ben remunerato. Frattanto in attesa di fare il Revenant continuo a scribacchiare sui retri di buste paga sbagliate i miei poveri testi. (metterei uno smile, ma non son capace) Ciao

  2. Paolo Lagazzi ama i poeti che hanno un linguaggio poetico “appropriante”, che tendono a fondersi con l'”oggetto”, in una sorta di fusione panica tra l’io e il paesaggio, tra l’io e il mondo, di qui la sua predilezione per la poesia di Attilio Bertolucci. Lagazzi ama la poesia quale «atto di fede», (e la poesia può anche considerarsi come un atto di fede). Il suo impegno critico va per la poesia che non teme di denudarsi di fronte al mondo, che non teme di presentarsi ignuda o, addirittura, quasi ingenua. È una predilezione comprensibile, rispettabile. Il Novecento è finito da molti anni ormai, sembra che nessuno abbia la forza e forse la voglia di aprire una nuova stagione della poesia, la poesia italiana sembra ristagnare, anzi, molti poeti dichiarano apertamente che ormai non c’è nulla che possa esser detto in poesia e che la poesia non possa che ripercorrere stancamente i luoghi da essa frequentati nel Novecento.

    Personalmente io invece tendo ad apprezzare una poesia che abbia in sé una forza «dis-propriante», che guardi alla tradizione con occhi diversi, non per legittimare e giustificare un linguaggio poetico, ma per oltrepassarlo. Di fatto, la tradizione ha cessato di funzionare come «regolo», principio regolatore, non è più vista come una terraferma dalla quale allontanarsi, prendere il largo, ma come un’isola che è stata inghiottita dalle onde.
    Ci sono però, oggi, autori che costruiscono le loro opere come un atto di responsabilità verso l’«invisibile», una metanarrazione, che fissano le segnaletiche che rimandano, indirettamente, alla responsabilità della forma-poesia; che elaborano, con diverse modalità, un metalinguaggio, che operano una individualizzazione e una personalizzazione del ritmo, della sintassi e del lessico, che creano un tonosimbolismo (penso alla poesia di Roberto Bertoldo, Maria Rosaria Madonna, Giorgia Stecher, Anna Ventura, Antonio Sagredo, tutti autori assenti nella corposa disamina operata dal critico parmense), una sorta di énchantement, lontano dalla coazione a ripetere delle linee maggioritarie del poetato che abbiamo conosciuto in questi ultimi decenni.

    Questi autori vogliono giungere direttamente dal produttore al consumatore saltando le artificiosità della mediazione della tradizione, considerata corresponsabile di una certa stagnazione stilistica e tematica. Giungono, magari e a modo loro, ad una nuova forma di artificiosità attingendo a piene mani all’anacronismo del dettato, mettendo in gioco direttamente il lettore secondo le nuove regole del gioco, fondando un «nuovo» patto di riconoscibilità e di responsabilità che renda irricevibili gli stilemi della codificazione stilistica pregressa. Rifondano un «antico» patto di riconoscibilità (o meglio, di una diversa riconoscibilità) del discorso poetico nel mentre che edificano un «nuovo» concetto di responsabilità della forma-poesia.

    Ripartono dalla responsabilità della forma-poesia. La sofisticata elaborazione formale di questo «antico» patto di autenticità con il lettore costituisce, a mio avviso, il comune denominatore di questi autori, ciò che li differenzia nettamente dai lavori più pragmatici, ma anche più riconoscibili, dell’area lombarda, del minimalismo romano e del tardo sperimentalismo del Novecento. È forse la tardiva rivincita che l’artigianato dello stile si prende sulla miscellanea degli stili e delle iperscritture letterarie del tardo Novecento..

  3. Ricevo alla mia email e trascrivo il commento di Gino Rago.

    davvero stupenda, per lucidità di analisi, per sapienza letteraria, lo stralcio che pubblichi sulla “stanchezza” contemporanea di poeti e poesia, di Paolo Lagazzi, soprattutto quando afferma, nello scritto da te scelto e reso pubblico per i palati esigenti dei lettori di L’ombra delle parole, che la poesia dei nostri tempi non è più riconducibile nemmeno al nichilismo..

    Gino Rago

  4. mi permetto di riportare qui una mia poesia scritta proprio ieri prima della lettura di questo bell’articolo che in qualche modo mi aiuta.

    nel microcosmo delle cantine sociali
    dove si aggirano gli esseri pietosi
    con suprema convinzione
    a che cosa serve
    per fare impaurire
    oltre ogni altra considerazione

    lo sguardo resta assente ma
    la fronte procede alta
    è degna
    di essere la creatura
    che vive che respira

    un veloce passaggio che porta
    un paesaggio che resta umano
    composto di soli frammenti
    sciolto in tanti filamenti

    la musica viene dal fondale
    esce dalla cuffia
    allontanarsi per allontanare
    il paesaggio della merce
    cercare una salvezza
    in cerca di una salvezza perenne

    quell’Ulisse divino
    dio del destino colto
    nei suoi tanti momenti
    visti con la coda dell’occhio
    dal bar del pranzo veloce

    la città antica
    a cui resta un solo occhio
    guarderebbe senza capire cosa succede
    nel nuovo pianeta
    non più suo
    potrebbe piangerebbe
    su tutti i suoi peccati
    su quelli veri su quelli immaginati

    l’attesa di colpo sarebbe finita
    improvvisamente
    resterebbe solo
    da aprire la porta
    e tutti gli inferni
    sarebbero materiali
    da dove si può guardare
    un temporale che avanza
    latrine speciali

  5. Si, la poesia serve proprio a mantenere la fede nella bellezza della vita in un momento in cui tutto va verso la distruzione =)

  6. forse mi illudo che scrivere una poesia quasi senza pormi il problema di quale sia il suo valore comunicativo mi facci avivere

  7. Non condivido lo scoramento di Paolo Legazzi per quella che, in fondo, potrebbe non essere altro che l’acquisizione spiazzante di una nuova coscienza del reale. Se tutto è illusione, notissimo supposto della visione buddista, qui sfiorata nel merito di Bertolucci, non per questo si dovrebbe cedere al pessimismo. Il fatto è che nulla ha senso se non gliene si dà alcuno. Vale a dire che non possiamo che produrre sogno, quindi significato, altrimenti la realtà non sarebbe altro che materia destinata a disfacimento. Ma come la ragione inaridisce quando si allontana dal sogno (da cui per altro trae origine), così la poesia svolge egregiamente la sua funzione fintanto che conserva attenzione alla realtà, fino a quando cioè riesce ad avere coscienza di sé, come illusione, nel mentre che la realtà si sta facendo indifferente a ogni significato.
    Cosa sono le cose in sé e cosa rappresentano per noi, sono aspetti, facce della stessa medaglia, ma solo nel caso in cui si abbia coscienza di entrambe, tanto del sogno quanto della realtà. Cuore e testa, come sembra voler dire Bertolucci nella fotografia qui sopra, dove s’intende per cuore la ragione e per testa l’illusione. Ma non era il contrario? infatti, ci sbagliavamo. Sai sapendo di sognare.
    Se le cose stanno così, asteroide permettendo, siamo all’inizio di un cambiamento evolutivo davvero notevole: la realtà prenderebbe il posto del nulla che ci attanaglia e noi potremo disporne, che poi è quel che facciamo, da sempre, ma senza coscienza, sbilanciati da una parte o dall’altra.

  8. bel commento quello di Lucio Mayoor Tosi ebbene si di sbilanciamento si tratta come se una realtà ampiamente insufficiente, autolesionista, suicida sia come rappresentazione sia come concretezza deleghi al sogno poesia di compensare il tutto e questa compensazione è impossibile; da questo si carica il sogno poesia di compiti che non è in grado di “comprendere”

  9. Giuseppina Di Leo

    Mi sarei aspettata un finale diverso, rivoluzionario, date le premesse. Meno male, in ogni caso. In tempi così grami e con tutta la stanchezza che ci tocca, restare liberi di immaginare o pensare a un ‘altrove’ non è poco. Il problema è semmai per chi non riesce, come invece sapeva Pessoa, a ‘vedere il nero aldilà del rosa’. E di poeti caduti per una finzione, pensando fosse il vero, ce ne sono stati e ce ne sono ancora.

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